Cristache Gheorghiu
Memoriile
unui căţel adult
Editura
ARISTARC
La
început n-am înţeles de ce stăpânii mei m-au închis într-o cutie atât de mică,
încât nu puteam să mă mişc aproape deloc şi din care nu puteam să văd nimic.
Avea doar câteva găurele prin care venea puţin aer, atât cât să nu mă sufoc,
dar prin care nu vedeam decât alte cutii, împreună cu care m-au transportat cu
o maşină, apoi cu ceva ce făcea mult zgomot şi din nou cu o maşină, după care
mi-au dat drumul într-un loc în care nu mai fusesem niciodată. Am călătorit
câteva ore bune, dacă nu chiar zile; nu pot să-mi dau seama, pentru că era
complet întuneric acolo unde am stat. Întâi am crezut că vor să scape de mine
şi să mă ducă undeva, departe, de unde să nu mă mai pot întoarce. Acesta,
gândeam, era rostul cutiei: de acolo n-aş mai fi putut găsi nici o urmă. Am
înţeles acum că ei sunt cei care s-au mutat în alt loc şi m-au luat şi pe mine.
Aşa mai merge! M-aş fi mirat să mă abandoneze, pentru că mă iubesc; sau cel
puţin aşa cred eu, iar pe mine simţul nu mă înşeală. Nu mai spun cât m-a
necăjit acest gând. Bine că am scăpat de el! Acum sunt fericit că m-am înşelat,
poate un pic chiar ruşinat că m-am îndoit de dragostea lor, dovedită chiar prin
aceea că m-au păstrat, deşi le-am creat probleme suplimentare. N-am fost doar
un bagaj în plus, ci unul special, pentru care am auzit că au avut nevoie de
aprobări, controale de sănătate, vize şi alte cuvinte pe care nu prea le-am
înţeles. Oricum, a fost complicat.
Am
uitat să spun că eu îi înţeleg pe oameni când vorbesc. Nu ştiu de ce ei nu mă
prea înţeleg pe mine, deşi ei spun că am privirea inteligentă; sau poate că
tocmai de aceea, pentru că rareori îi aud exprimându-se la fel despre alţi
oameni.
Odată
ajuns la capătul călătoriei, am avut un moment de derută, chiar m-am speriat un
pic, pentru că mirosurile de aici erau mult diferite, unele complet noi pentru
mine. Chiar şi acum, după câteva zile, apar mirosuri noi, dar m-am obişnuit cu
ideea, aşa că nu mă mai sperii cu una cu două.
Ceea
ce-mi place cel mai tare este spaţiul. Vechea locuinţă era la etaj, într-un
bloc, de unde puteam să ies afară doar din când în când şi numai însoţit. Aici,
casa este fără etaj, pot să ies când vreau doar împingând o uşă mică, special
făcută pentru mine şi – extrem de important – există o curte cu iarbă unde pot
zburda oricât vreau. Aş putea să merg chiar şi mai departe, unde miros eu că
mai sunt şi alte case asemănătoare, dar, deocamdată, sunt mult prea interesat
de noutăţile de aici.
* *
*
N-aş putea spune că mi-e dor de
ţara din care am plecat. Prins de noutăţile de aici, nu am timp să mă gândesc
nici măcar la prezent, darmite la trecut. Rareori îmi vin în minte scene ce-mi
amintesc de ea, dar acestea dispar în secunda următoare. Acum, spre exemplu, vreau
să relatez una până n-o uit. Exista acolo o locuinţă cu o poartă metalică masivă. Casa, de curând renovată, părea
încă nelocuită. Lăsaseră doar un confrate, probabil pentru pază, ce îmi ieşea
în întâmpinare de fiecare dată când treceam pe acolo şi scotea botul pe sub
poartă. Doar botul! Spaţiul îngust nu-i îngăduia să scoată şi ochii, aşa că nu
putea vedea nimic. Mai demult se manifesta şi sonor. Cum nimeni nu-i dădea
atenţie, s-a resemnat. Mirosul străzii îi era suficient. Sau poate că nu, dar
asta-i tot ce putea obţine. Cu sensibilitatea noastră olfactivă binecunoscută,
sunt convins că ar fi putut să se mulţumească şi cu mirosurile din atmosferă,
pe care i le aduc în curte curenţii de aer. În mod evident, el îşi dorea cu
mult mai mult decât atât. Ce? Dorinţa de libertate? Curiozitatea? Greu de
aflat! Curtea era suficient de mare, deci lipsa spaţiului nu era un motiv.
Cunosc câini care se mulţumesc cu o garsonieră. Chiar şi eu am locuit într-una.
Cei ţinuţi în lanţ nu încercă limitele acestuia, decât atunci când vor să se
apropie de cineva, indiferent de intenţie; altfel stau liniştiţi lângă cuşca
lor. Această curte avea însă o caracteristică: era complet betonată şi
înconjurată de ziduri. Nu exista nici o singură plantă căreia vântul să-i mişte
frunzele, nici vorbă de vreo altă fiinţă. Este deci evident că ceea ce îi
lipsea câinelui era cineva cu care să poată comunica. Şi dacă în teritoriul
curţii – oricât de mare ar fi – nu găseşte pe nimeni, atunci măcar cu ajutorul
mirosului vrea să se convingă că nu e singur în univers.
Fac acum o mică paranteză. Oamenii spun: cuget, deci exist! Aproape nostim! Mai
bine ar spune: latru, deci exist!,
doar că, lătrând în pustiu, ar muri repede de sete sau, cum pe acolo nu prea
sunt pomi, chiar de anurie. Cred că o cugetare mai realistă ar fi: comunic cu alţii, deci exist! Gata
paranteza; revin la confratele meu cel claustrat. După câteva luni, se vede că s-a plictisit şi
rareori îmi mai venea în întâmpinare. Atunci îi dădeam un bip şi el apărea
voios. În ultimul timp însă, nici măcar bip-urile mele nu-l mai interesau. O
veche maximă ne spune: „Şi câinii se pot
îmbolnăvi de astenie nervoasă, dacă li se creează condiţii omeneşti de viaţă”.
Confratele era, se pare, în această situaţie.
Ca şi omul, câinele este un animal social. Spre
deosebire de om, însă, câinele este cu mult mai sociabil. Ceea ce la om este o
trăsătură opţională, la câine este obligatorie; în lipsa societăţii, suferă, îi
este dor de un suflet cu care să comunice, chiar dacă în contradictoriu.
Sihăstria nu e ceva ce să-şi dorească. Dorinţa de comunicare este mai
puternică. Sihăstria pare să fie o formă superioară de manifestare doar la
oameni. Am împrumutat şi eu de la ei termenul ‚evoluţie’, prin care se ideea că omul s-ar trage din maimuţă. Poate
că da, dar nu sunt convins că asta ar fi tocmai o evoluţie, şi dacă nu cumva
lucrurile stau invers. Dacă mă gândesc la animalul din om, am unele îndoieli.
Dacă însă mă gândesc la umanitate ca sentiment, atunci sunt sigur că avem de-a
face cu o involuţie. Asta dacă nu cumva maimuţa se trage din om. În acest caz,
sihăstria ar fi o primă formă, rudimentară, de auto-izolare individuală. În
felul acesta, sihastrul a scăpat de tarele „civilizaţiei”, dar şi de societate,
ceea ce este un nonsens, pentru că omul este, aşa cum spuneam, un animal
social. Maimuţele, în schimb, au rămas fiinţe sociale, trăiesc în grupuri fără
a avea de-a face cu civilizaţia umană. De altfel, în limba malaeză – am aflat de la un confrate -,
urangutan înseamnă omul pădurii, ca dovadă că populaţia din zonă realizează
asemănarea dintre om şi primate, chiar şi fără aportul ştiinţei europene.
De
fapt, sihastrii sunt nişte excepţii. Oamenii obişnuiţi, chiar dacă se bârfesc
unii pe alţii şi uneori se mai retrag, nu rezistă mult timp şi, imediat, caută
societatea altor oameni. Chiar şi stăpânii mei, la scurt timp după plecare, au
început să comunice cu cei rămaşi acasă. Aici trebuie să recunosc că tehnica
i-a avantajat. Noi, căţeii, putem comunica doar direct. Ei au inventat şi nişte
aparate cu care pot comunica de la distanţă. Unele aparate aş putea să le
folosesc şi eu – cred - deşi n-am încercat. Ceea ce mă fascinează, însă, este
scrisul. Au inventat nişte frunze, cărora le spun hârtii, pe care îşi aştern
gândurile într-o formă necunoscută mie până nu demult. („A-şi aşterne gândurile
pe hârtie” este un eufemism, pentru că am văzut mulţi oameni care scriu în neştire, deşi gândesc foarte puţin.) Cineva
transportă frunzele dintr-un loc într-altul, şi astfel gândurile unuia sunt
citite de altcineva, aflat la mare distanţă. Cum se face asta nu ştiu. Sunt
sigur că aş fi putut şi eu să scriu şi să citesc, dacă m-ar fi dus la şcoală.
Acolo se învaţă aşa ceva! Am încercat să merg singur, dar nu m-au primit
înăuntru. Mi-au închis uşa în nas, mai, mai, să mă lovească. Ba, atunci când am
insistat am primit chiar şi un picior în fund, ceea ce m-a jignit profund,
pentru că – vă asigur - sunt un căţel foarte drăgălaş. Tot ei mi-au spus-o (că
sunt drăgălaş) deşi nu era nevoie. O ştiam şi singur din surse mai sigure.
Oricum, gestul lor mi-a dovedit că încă sunt robi ai unor mentalităţi
naţionaliste, rasiale şi... uite că nici măcar nu au un cuvânt pentru dispreţul
faţă de alte vieţuitoare, fie ele inferioare sau superioare. Fapt e că şcoli
pentru căţei nu există, ceea ce este o greşeală.
* *
*
Am
cunoscut (dacă mă pot exprima astfel) pe cineva care ştia să citească, dar nu
ştia să scrie. Şi asta pentru că n-a fost niciodată la şcoală şi nici nu l-a
învăţat cineva alfabetul. Iată cum s-a întâmplat. Din copilărie, omul a vrut să
intre într-o mânăstire. Asta
este un fel de sihăstrie colectivă, dacă vă puteţi imagina aşa ceva. Oamenii au
multă imaginaţie. S-a nimerit, însă, că regimul politic de atunci tocmai
desfiinţa mânăstirile, aşa că vechii călugări rămâneau pe drumuri. Statul avea
grijă doar de unii dintre ei, pe care îi proteja în aşezăminte speciale numite
închisori. Oricum, nu mai exista nici o speranţă pentru el să intre în vreo mânăstire
tocmai atunci. De aceea, în lipsa ei, mergea ori de câte ori putea la biserica
ce se afla chiar lângă casa lui, unde dădea cu plăcere o mână de ajutor la
curăţenie şi, în general, la orice se pricepea. În timpul slujbelor, era
acceptat să stea lângă dascăl, ajutorul de preot, alături de care a început să
îngâne şi el, întâi mai timid, apoi din ce în ce mai sigur pe el. Dascălul
obişnuia să urmărească cu degetul textul scris într-o carte, pe care o avea
permanent în faţă. Cum rostirile lui erau cam aceleaşi, a sfârşit prin a le
învăţa pe dinafară şi – mai mult decât atât – a început să identifice
corespondenţa dintre cuvintele rostite şi textul scris, perceput mai întâi ca o
succesiune de imagini. Mult mai târziu a început să identifice literele din
care se compun cuvintele şi să citească astfel şi alte texte. Când l-am
cunoscut eu avea peste 70 de ani. M-am convins că ştia să citească, deşi destul
de greu. Ca să fiu pe deplin sincer, atunci mi-a venit şi mie ideea că aş putea
să fac şi eu ceva în
acest sens.
În
mod normal, aşa cum spuneam, scrisul şi cititul se învaţă la şcoală. Acolo se pare
că e mult mai uşor. În mai puţin de un an, copiii învaţă cum s-o facă destul de
bine. În ceea ce mă priveşte, cu cititul sunt sigur că n-aş fi avut nici o
problemă. Cât despre scris, acesta este de două feluri: de mână şi la maşină.
Ce-i drept, mâini nu am, iar scrisul cu picioarele am înţeles că este detestat.
La maşină, în schimb, aş putea să scriu la fel de bine ca oamenii. Este
adevărat că unii oameni scriu cu zece degete, ceea ce eu n-am; eu am lăbuţe. Cu
zece degete poţi face de cinci ori mai mult decât cu două. În plus, am observat
că unii oameni, dintre aceia care ştiu să le folosească pe toate, obişnuiau să
închidă ochii – gândindu-se, probabil, la ceea ce vor să scrie – iar degetele
mergeau singure pe tastatură, urmând parcă gândurile într-un ritm ameţitor. Şi,
totuşi, majoritatea oamenilor, mai ales cei tineri, învaţă, mai întâi, să se
joace la calculator; apoi li se pare că se descurcă destul de bine şi cu doar
două degete. Ce-i drept, asemenea persoane nu ajung niciodată la mari
performanţe, nu numai în dactilografiere, ci în orice altceva, pentru că
superficialitatea este una dintre cheile insucceselor. Mai nou, aproape că nici
literele nu mai sunt necesare. Mişti pe masă o piesă în formă de şoarece, faci
click (îmi place cuvântul) pe o mică poză, iar calculatorul ştie singur să facă
ce ai vrea tu. Dacă nu face, înseamnă că tu nu ţi-ai dorit ceea ce trebuia.
(Apropo de şoarece: parşivă specie şi lumea asta a pisicilor! Se vede că au o
mare influenţă asupra oamenilor. Nu numai că îi determină pe aceştia să le ţină
în braţe şi să le mângâie, dar îi pun tot pe ei să facă cu şoarecii ceea ce nu
pot face ele.)
Păi,
dacă-i aşa, atunci, cu cele două lăbuţe ale mele, ca să nu mai vorbesc de
agerimea privirii – mă descurc la calculator mai bine decât oamenii. Presupun
că în curând vor introduce şi mirosurile pe calculatoare, şi atunci chiar că nu
voi mai avea concurent. Nu cred că s-au gândit ei la aşa ceva, dar în mod sigur
evoluţia tehnicii de calcul este îndreptată mai mult către noi, adică în avantajul
nostru, decât al lor.
* *
*
Nu
ştiu ce se va întâmpla mai departe şi, de aceea, m-am hotărât să înregistrez
aceste gânduri ale mele. Nu pentru că aş fi eu atât de important. Din păcate nu
sunt, dar am fost martorul unor evenimente ce ar trebui cunoscute, aşa cum au
fost ele. Altfel, alţii îşi vor imagina aceste momente aşa cum le convine lor
să creadă că au fost. Noi, căţeii, mai puţin, dar oamenii se străduiesc
permanent să găsească în trecut justificări pentru greşelile lor viitoare, în
loc să caute soluţii raţionale. Iar în materie de greşeli au o imaginaţie
debordantă. Aşa se face că se simt aproape permanent aruncaţi peste bordul unei
corăbii pe care doresc s-o regăsească, deşi la orizont nu se vede nimic, atât
în faţă, cât şi în spate. Şi, deoarece plutesc în derivă, chiar şi direcţia
înainte-înapoi este greu de identificat. E bine, cât timp mai plutesc! Nu ştiu
ce s-ar întâmpla, dacă s-ar scufunda, pentru că majoritatea oamenilor nu ştiu
nici să înoate. Eu ştiu, dar trebuie să recunosc că este destul de obositor.
Singura
mea problemă este aceea că, aşa cum spuneam, nu ştiu să scriu. Iată de ce,
pentru aceste note, mă voi folosi deocamdată de echipamentele audio-video din
dotare, deja existente. Rămâne în sarcina generaţiilor viitoare să transcrie
înregistrările mele în orice mod vor dori, fie chiar şi folosind literele alea
caraghioase ale oamenilor.
Apropo,
pentru că tot am vorbit despre litere;
chestiunea nu este chiar atât de banală, ba e chiar foarte interesantă. Între
modul de gândire şi această metodă de scriere (cu litere) există o strânsă
legătură. Nu ştiu să spun dacă primul l-a influenţat pe al doilea sau invers.
Seamănă cu întrebarea „ce-a fost mai întâi: oul sau găina?”. Probabil că la
mijloc e o chestiune de genetică. (Teribil cuvânt!!) Oricum, diferenţele sunt
remarcabile, nu numai între noi, căţeii, şi ei, oamenii, dar şi printre oameni,
pentru că unii folosesc în loc de litere tot felul de semne, care mai de care
mai ciudate, hieroglife şi alte chestii, unele mai de neînţeles decât altele.
Tot de la confraţi am aflat! Literele trebuiesc citite pe rând, pentru a afla
cuvinte, propoziţii, fraze, paragrafe etc. Numai după un îndelungat efort,
cititorul poate afla ideea ce a voit s-o pună în pagină autorul. Acest lucru
cere nu numai un anumit antrenament, dar şi multă perseverenţă. În plus,
întreaga gândire se dezvoltă pe o structură logică din ce în ce mai riguros
definită. Poate că acest mod de scriere explică, într-o oarecare măsură, şi
diferenţele dintre diferitele rase (de oameni, evident; la câini e mai
complicat.) şi, cu siguranţă, cele dintre diferiţi indivizi. Puterea lor de
pătrundere, de analiză, este direct proporţională cu antrenamentul ce-l au în
exerciţiul concentrării asupra unui subiect, pe o durata cât mai îndelungată.
Am auzit vorbindu-se despre unii oameni, care ar locui undeva departe, că sunt
atât de proşti încât nu pot număra nici până la patru, pentru că, după trei,
adorm din cauza efortului intelectual depus. Păi, şi eu pot număra mai mult
decât ei.
* *
*
În ţara asta nouă sunt
oameni veniţi din mai multe locuri. Unii seamănă cu stăpânii mei, în
timp ce alţii sunt destul de diferiţi. Nu ştiu cum se face că nu m-am gândit
până acum că şi ei, oamenii, pot fi de rase diferite. Uite că sunt, chiar dacă
variaţia lor se limitează la urma aia de blană, pe care unii (nu toţi) încă
o mai poartă pe cap şi îi spun păr, sau la
culoarea pielii. Mai sunt mici diferenţe la forma nasului şi a ochilor.
Interesant este că ei sunt foarte preocupaţi de rasa căreia îi
aparţin, uneori chiar se încaieră din cauza asta,
deşi acordă atenţie doar culorii pielii. Celelalte diferenţe nu au mare
importanţă pentru ei, nici măcar înălţimea sau grosimea. Iar,
ca o observaţie generală, dacă la noi diversitatea raselor este incomparabil
mai mare şi creşte cu fiecare an, la ei se micşorează prin amestecarea
persoanelor de rase diferite, în ciuda animozităţilor
dintre ele. Pare o ciudăţenie, fiindcă tot ei spun că oamenii care se împerechează
în familie degenerează, spre deosebire de
împerecherea între străini, care dă exemplare mai viguroase,
adică invers decât la animale şi plante, unde varianta standard este cea mai
viguroasă, în timp ce soiurile pe care ei înşişi
le creează din diferite motive sunt instabile din punct de vedere genetic. De
unde se vede că nici ei nu ştiu ce spun şi, mai ales, ce fac.
* *
*
Într-o
seară, pe când stăpânii mei se distrau cu câţiva musafiri, cineva a spus: „Nu
vom şti niciodată cu cât au contribuit câinii, prin credinţa şi devotamentul
lor, la domesticirea oamenilor”. Toată lumea a râs, semn că asta a fost o
glumă. Este revoltător cu câtă uşurinţă tratează oamenii lucruri atât de
serioase, chiar şi în faţa unui adevăr atât de evident.
* *
*
Astăzi,
stăpânii mei au spus că ar trebui să meargă şi ei la biserică. „Şi ei”
înseamnă că alţi oameni deja o fac. De când suntem aici, deşi a trecut ceva
timp, n-au făcut-o. Ce-i drept, ei nu obişnuiau să viziteze bisericile nici
înainte să ne mutăm, decât la nunţi, botezuri şi înmormântări. Uneori spuneau
că ei sunt atei, alteori că sunt credincioşi, în funcţie de împrejurări.
Cred că nici ei nu ştiu ce sunt. Alţii însă obişnuiau să meargă în fiecare
duminică. Unii, nu toţi! Acolo, oamenii adoptă o mină foarte smerită când întră
în biserică, de parcă regretă tot ce au făcut rău în timpul săptămânii şi îşi
propun să nu mai facă aşa ceva câte zile or mai avea. I-am văzut eu odată, când
m-am strecurat printre picioarele lor, fără să mă vadă. Cum atitudinea lor
rămâne aceeaşi, cred că vor doar să şteargă cu buretele ce nu le convine,
pentru ca să facă loc unor noi răutăţi. Şi, apropo de răutăţi, cei ce merg la
biserică nu sunt cu nimic mai buni decât ceilalţi, ba îndrăznesc să spun că
reciproca este cu mult mai adevărată. Pe mine, când m-au observat în biserică,
m-au alungat, lovindu-mă cu tot ce găseau la îndemână: bastoane, umbrele,
picioare, ba chiar şi cu o mătură, de parcă eram un gunoi. Cică le spurcam
biserica. N-am înţeles niciodată acest cuvânt. Şi mai au un obicei: spun
enervant de des „Doamne ajută!”. Celor mai sărmani dintre ei le plâng de milă
pentru că simt în această expresie a lor desperarea celui ce nu se prea
descurcă şi nici nu are o soluţie de ieşire din criză. Ruga o fac nu numai cei
ce merg duminicile la biserică, dar şi mulţi alţii, în special înainte de a
face ceva riscant, sau care le dă o emoţie, cum ar fi întrarea într-o casă care
nu le aparţine, atunci când stăpânul nu e acasă. Nu ştiu dacă reuşita lor
depinde într-adevăr de ajutorul pe care-l primesc sau nu-l primesc din partea
celui la care se roagă, dar fapt e că nu le iese întotdeauna şi uneori vine
poliţia, ceea ce e semn rău. Dacă stau să mă gândesc bine, nici nu ştiu de ce
ar trebui ajutaţi. Poate că o rugă mai potrivită ar fi: „Ajută-mă, Doamne, în
faptele mele cele bune!”, sau şi mai bine: „Ajută-mă, Doamne, să găsesc calea
cea bună!”. Oamenilor însă nu le trec prin cap astfel de idei, deşi în materie
de găsit calea, cu mirosul lor sunt vrednici de plâns.
Ce
le-o fi venit stăpânilor mei să meargă la biserică tocmai acum n-am înţeles,
dar multe dintre obiceiurile lor s-au schimbat de când am venit aici. Se vede
că e ceva ce ţine de ritualurile lor – nu chiar de împerechere, pentru că asta
au făcut-o deja – dar ceva asemănător. Oricum, ei se împerechează cu mult mai
des decât noi, căţeii, dar cu o eficienţă extrem de scăzută. Unii nu fac pui
deloc, deşi se împerechează zilnic.
* *
*
Am
aflat că locul în care ne-am mutat se numeşte Statele Unite ale Americii. Nu
ştiu ce sunt alea state şi de ce sunt unite, dar sper să aflu. Mai întâi am
crezut că sunt satele unite, ceea ce ar fi avut un sens, pentru că aici casele
sunt foarte răsfirate, la distanţă unele de altele, aşa cum am văzut în ţara
mea de origine. Din acest motiv oamenii folosesc maşini pentru deplasări de la
o casă la alta. Fără maşină ar fi izolaţi, iar viaţa socială imposibilă.
Fiecare ar trăi în sihăstria lui. „Sihăstriile Unite”! Iată un termen ce li
s-ar fi potrivit cu adevărat. Odată urcaţi în maşini, nu se mai opresc la
vecini; îşi găsesc la distanţă prieteni cu care să discute subiecte pe care nu
se pot certa, fiindcă nu au nimic de împărţit. Cu vecinii nu se ştie niciodată
ce conflict de interese poate interveni, aşa că e mai bine să rămână în relaţii
reci, la nivelul salutului, cu atât mai distant, cu cât distanţa dintre casele
lor este mai mică. Iar ea, distanţa, trebuie să fie suficient de mare pentru ca
privirea să nu ajungă până la ferestrele casei vecinului. De altfel, vorbind
despre case, ei nu specifică numărul de camere, ci dimensiunea terenului
înconjurător. Trebuie să recunosc că e grozav, deşi sunt sigur că nu la noi
s-au gândit ei, dar aşa a fost să fie; „It works for me!”. Asta e o expresie
din limba cea nouă, pe care am învăţat-o aici. Este limba engleză, deşi Anglia,
ţara în care a fost inventată, este în altă parte, necunoscută încă mie. Poate
cuvântul „unit” să aibă mai mult sens: aici sunt oameni veniţi din diferite
locuri, vorbind limbi diferite acasă la ei, şi care au ales engleza ca mijloc
de comunicare între ei. Există, deci, ceva ce-i uneşte. Oamenii însă folosesc
limba mai mult că să-şi ascundă adevăratele intenţii, decât să comunice, aşa că
nu cred că pentru asta au venit aici, şi nici pentru curtea mare şi frumoasă,
care este grozavă pentru mine, nu şi pentru ei. În plus, sunt şi mult mai
agitaţi, îngânduraţi, nervoşi, „stresaţi”, că să folosesc un cuvânt al cărui
înţeles eu îl cunoşteam demult şi pe care îl foloseau şi ei, dar abia acum
încep să-i afle sensul. Vine de la apăsare; există ceva ce îi apasă şi, deşi nu
se vede, lor le pasă. Ceva totuşi există: în ciuda lipsei banilor, ce este
invocată aproape zilnic, eu primesc mai multă carne decât înainte, şi cred că
şi ei.
* *
*
De
câtva timp, stăpânii au început să mă ia şi pe mine cu maşina. Mă cam enervează
că, atunci când opresc în vreo parcare, mă obligă să rămân încuiat în maşină,
dar pentru drumul propriu-zis merită acest sacrificiu. Poţi vedea o mulţime de
lucruri. Uneori îi înţeleg fiindcă intră în clădiri unde accesul câinilor este
interzis. Alteori, însă, văd că alte persoane merg însoţite de prietenii lor de
acasă, ce-i drept cu zgardă (Câtă înjosire!!!).
Ei, probabil, cred că eu nu aş fi capabil să mă adaptez la societatea
asta nouă. Sunt sigur că se înşeală, pentru că eu sunt convins că am o
capacitate de adaptare superioară lor, evident, pentru un căţel. Chestia asta
cu adaptarea este ceva foarte complex la oameni. Pe de o parte, stăpânii mei
fac eforturi disperate să se adapteze, deşi în multe privinţe ei le sunt
superiori localnicilor. Acest lucru este vizibil chiar şi pentru mine şi sunt
convins că o fiinţă mai „evoluată”, nu numai că nu m-ar contrazice, dar ar găsi
argumente suplimentare. Ceilalţi, însă, localnicii, cu cât eforturile noilor
veniţi sunt mai mari, cu atât strâmbă din nas mai mult. Iar aroganţa lor este
direct proporţională cu diferenţa dintre ei, dar nu în sens pozitiv, ci
negativ. Cu alte cuvinte, cu cât sunt mai proşti cu atât se dau mai mari şi
sunt mai ranchiunoşi.
* *
*
Invidia
este una dintre trăsăturile cele mai caracteristice ale oamenilor. Mă întreb
dacă ea, invidia, este unul dintre factorii care i-a făcut atât de performanţi,
sau este o consecinţă a stadiului prea înalt pe care l-au atins şi pe care nu-l
mai pot controla. Sper că vor reuşi să-şi rezolve această dilemă – deşi mă
îndoiesc – pentru că, dacă am rezolva-o noi, căţeii, nu le-ar folosi la nimic,
fiindcă nu ne-ar înţelege. Uneori chiar mă întreb, oare cine sunt mai
înţelepţi? Noi sau ei? I-am auzit spunând că „degeaba oferi libertate unor
oameni care îşi doresc să rămână sclavi”. Cred că n-au înţeles nici ei prea
bine ce anume au vrut să spună cu asta. De multe ori „gura păcătosului adevăr
grăieşte.
În
ceea ce mă priveşte, zgarda cu care ne poartă pare să fie un fel de simbol al
sclaviei. Aşa simt şi ei că sunt stăpâni. Da, uneori mă umileşte, dar pe de
altă parte îmi dau seama că este o necesitate şi atunci o accept, nu numai
pentru că ea îmi arată limitele, dincolo de care însăşi viaţa mea ar putea fi
în pericol, ca să nu mai vorbesc de poznele pe care aş putea să le fac, dar,
mai important decât aceste mici neplăceri, există statutul pe care, benevol,
l-am acceptat pentru avantajele sale. Şi nu mă gândesc doar la faptul că mă
scuteşte să-mi caut zilnic hrana, să mă apăr de prădători şi alte pericole, ci
la relaţiile spirituale ce se pot crea între fiinţe superioare, cum am fi noi
căţeii şi oamenii, relaţii ce nu ar fi posibile în condiţii de sălbăticie,
hăituit zilnic de nenumărate primejdii şi obligat să omori ca să ai ce mânca.
Nu voi înţelege de aceea niciodată de ce oamenii se străduiesc să fie ei şefi,
când este atât de comod să fii subordonat. Totul este să-ţi găseşti stăpânul pe
măsură. Eroarea cred că vine din inversarea rolurilor: ar trebui ca subordonaţii
să-şi aleagă stăpânul şi nu invers. Poate că acesta este sensul cuvântului
democraţie! Nu ştiu încă!
* *
*
Multe
lucruri pe lumea asta sunt aşezate invers! Prea multe! Aproape că mă întreb
dacă există ceva raţional. Acesta este un cuvânt ce îl aud frecvent şi îmi
imaginez că este ceva ce oamenii caută permanent, deşi nu-l găsesc niciodată
când trebuie. Spun doar că aşa ar fi fost raţional să fie atunci când
comentează faptele altora, dar, când e să aleagă ei, găsesc întotdeauna o
sumedenie de alte variante pe care le regretă mai târziu. Noi, căţeii, facem
mai puţin caz de raţiune; avem, în schimb, simţurile cu mult mai ascuţite şi se
pare că ele ne conduc mai bine. De ce-or fi renunţat oamenii la ele nu ştiu. Nu
cred că au făcut-o conştient. Pur şi simplu li s-a întâmplat din aproape în
aproape, umblând după himere. Apropo, ştiţi ce sunt alea himere? Fantastic
cuvânt! Am să vi-l explic mai târziu; acum nu am nici eu o explicaţie
„raţională”. Pot să vă spun doar că seamănă cu ceva ce îţi zboară pe sub nas,
sau numai ţi se pare că zboară, ai vrea s-o prinzi cu gura şi simţi doar dinţii
cum se lovesc între ei, cei de sus cu cei de jos, pentru că între ei nu se află
nimic din ceea ce credeai că ai prins.
* *
*
Zilele
trecute m-am împrietenit cu un vecin. S-a întâmplat în timp ce amândoi ne uitam
lung după o căţeluşă ce ne privea dintr-o maşină care tocmai trecea pe strada
noastră. Totul s-a petrecut foarte repede. Nu se ştie cine era alesul, eu sau
vecinul meu, aşa că fiecare putea să creadă că el era acela. Brusc, amândoi am
simţit o simpatie reciprocă ce trebuia neapărat manifestată cumva, aşa că am
tras o joacă pe cinste. Nu mai făcusem aşa ceva de foarte mult timp şi chiar
îmi era dor. În plus, terenul de joacă s-a dovedit a fi ceva ce încă nu
testasem: o peluză cu iarba tunsă scurt, stropită bine dis-de-dimineaţă, pe
care soarele tocmai o încălzea. Fără pietre, fără buruieni, fără denivelări,
doar iarba deasă ca o perie moale. Era o plăcere să te tăvăleşti. Iar
partenerul meu s-a dovedit a fi un maestru. Ştia şi câteva figuri noi pentru
mine, dar şi eu l-am învăţat câte ceva ce el nu ştia. Ce mai, a fost „un
regal”. Cum orice lucru bun se termină rău, şi joaca noastră a fost întreruptă
brusc de stăpânul peluzei. Vezi bine, nu eram acasă, nici la mine nici la
prietenul meu, iar aici, în ţara asta, nu ai voie să stai decât pe terenul tău
– mă rog, al stăpânilor tăi. Pe stradă se merge doar în maşină, iar prin
parcuri şi alte locuri asemănătoare numai cu lesă. Nici vorbă să-ţi marchezi
teritoriul la rădăcina copacilor, pentru
că au făcut-o oamenii mai înainte. Oricum, joaca noastră, atâta câtă a fost,
mi-a făcut o deosebită plăcere şi, trebuie să recunosc, începusem deja să
obosesc. Păstrez încă sentimentul teribil al salturilor ce le făceam unul către
celalalt, amortizate de căderea în iarba elastică şi moale. Grozav a fost!
* *
*
Apropo
de stropitul peluzei. Aproape toate casele au câte una în faţă şi toate sunt
îngrijite de la bine în sus. Asta ţine de mândria proprietarului. Mai toţi au
maşini de tuns iarba, fiindcă trebuie să spun că nu plantează flori sau
altceva, ci doar iarbă. Dacă proprietarul nu se poate ocupa de îngrijirea
peluzei, vine o echipă specializată.
„California
este binecuvântată de Dumnezeu” – iată o expresie des auzită pe aici. Partea cu
Dumnezeu şi binecuvântarea lui am s-o explic mai târziu, pentru că e mai complicat,
iar acum nu mă pot concentra. Dealtfel, nici nu ştiu dacă o voi putea explica,
pentru că nici eu n-am prea înţeles-o. Acum vreau doar să scriu de ce se spune
astfel despre California şi de ce îşi doresc oamenii să vină aici. Este o zonă
aridă, semideşertică, în trecut aproape nelocuită. Asta în partea în care apune
soarele, lângă ocean. În partea cealaltă, se ridică brusc nişte munţi înalţi.
Acolo nici acum nu locuiesc decât foarte putini oameni. Există chiar o zonă
decretată parc naţional şi lăsată special în totală sălbăticie. Atunci, de ce
vin oamenii aici şi de ce este ea binecuvântată? Oamenii vin pentru că sunt
obişnuiţi să trăiască în turmă, şi dacă zice cineva că e bine să facă un anumit
lucru, în scurt timp şi alţii fac la fel. Cel mai elocvent este în ceea ce se
numeşte modă. Cu cât o idee este mai trăsnită, cu atât mai repede este
însuşită. Condiţia este ca inovaţia să fie total nefolositoare, dacă se poate
chiar stânjenitoare la purtat. În California, însă, nu este vorba de modă ci de
interese. Aici vin cei interesaţi să găsească de lucru în două domenii
diferite, la extreme opuse: artă şi tehnologie de vârf. Ai crede că una pentru
soţ şi alta pentru soţie sau invers, dar nu este aşa. Unde e unul e şi
celălalt.
Dar
tot nu am explicat de ce ar fi ea binecuvântată. Aerul uscat, deşi foarte bun
la respirat, ar face ca vegetaţia să dispară în câteva zile. De aceea oamenii
au construit conducte prin care apa este adusă din munţi până în casele lor.
Acolo, în munţi, deşi vara plouă rar, iarna şi primăvara precipitaţiile sunt
abundente, astfel încât nu duc niciodată lipsă de apă. Cu aer uscat şi apă din
belşug, cu climatizare în toate spaţiile locuibile, chiar şi în maşină, te
simţi „ca în Rai”. De unde se vede că Raiul ar trebui să aibă aer condiţionat
ceea ce mă îndoiesc să fi existat în vremurile biblice, pentru că
electricitatea a fost inventată mai târziu.
Am
putea spune că această zonă este binecuvântată de oameni, pentru că ei au adus
apa şi ei sunt cei care stropesc peluzele zilnic. Cum, necum, este într-adevăr
plăcut. În Europa, continentul cel vechi, se mai spunea că Dumnezeu a făcut
lumea, cu excepţia Olandei, care este făcută de olandezi. Asta mi se pare o
exagerare. E drept că acolo terenul a devenit locuibil, datorită unor diguri
construite de olandezi. Asta înseamnă că ei au schimbat destinaţia terenului,
nu că l-au făcut ei. De făcut l-a făcut tot Dumnezeu, ca şi pe olandezi,
dealtfel.
Uite
că, iarăşi, am început să vorbesc despre Dumnezeu. Când eram mic - adică tânăr,
pentru că mic sunt şi acum, dar oamenii nu au diminutive separate pentru vârstă
şi dimensiuni – când eram mic zic,
credeam că Dumnezeu pentru oameni e la fel cum sunt oamenii pentru noi,
căţeii. Recunosc că eram tare prostuţ pe atunci. Acum îmi dau seama că este cu
totul altceva, dar ce anume tot nu ştiu. Se pare că nici oamenii nu sunt cu
mult mai avansaţi în aceasta privinţă, pentru că n-au fost în stare să-mi
explice oricât au încercat. Că nu mi-au explicat mie, treacă-meargă, dar se
pare că nu-şi pot explica nici lor. Uneori şi-l imaginează că ar fi ceva tot ca
ei, nu neapărat de aceeaşi formă, dar cu atribute asemănătoare, doar mult mai
puternice. Asta este cea mai mare prostie posibilă. Dacă noi, căţeii, am gândi
că Dumnezeu este un dulău mai puternic, am fi acuzaţi imediat de blasfemie.
Diferenţa este aceea că oamenii se cred atât de grozavi încât de la ei până la
Dumnezeu n-ar mai fi decât un pas. Ba, unii dintre ei pretind că ar fi nici mai
mult nici mai puţin decât trimişii lui Dumnezeu pe pământ; sau măcar că ar avea
o legătură spirituală cu el, un fel de <pilă la şefu’>.
* *
*
Sunt
mult mai mulţi câini prin casele oamenilor decât s-ar părea, privind din
exterior. Azi dimineaţă am zărit unul chiar în apropiere, într-o casă în care
credeam că nu locuieşte nimeni. Stăpânul lui ieşise să bată covoarele în
spatele casei. Era un tip destul de în vârstă, dar suficient de vânos, judecând
după cum se încrâncena asupra covoarelor. Ceea ce m-a uimit a fost atitudinea
lui faţă de „cel mai bun prieten”, pe care îl legase de un pom, chiar lângă
suportul pentru covoare. În timp ce bietul animal plângea de ţi se rupea
sufletul – se vede că nu era obişnuit să fie legat – stăpânul său avea
imbecilitatea să vadă în asta o manifestare a iubirii pentru el. Iar asta se
numeşte la oameni dragoste pentru animale, deşi în mod evident este doar
dragoste pentru propria lor persoană, egoism sută la sută. Incapabili să-şi
găsească perechea printre semeni, ei se folosesc de noi pentru ca să-şi
echilibreze psihicul. Cred că am avut mare noroc cu stăpânii mei. De fapt,
trebuie să-i fiu recunoscător ei, pentru că ea m-a adoptat. Aşa era pe atunci
la modă printre domnişoare. Dragostea a venit mai târziu, şi asta datorită mie,
care am ştiut să-i atrag atenţia. Ea este însă o femeie normală. Şi-a găsit,
până la urmă, un bărbat pe măsură şi s-a măritat cu el. Aşa e la oameni: se
cuplează doi câte doi şi rămân aşa toată viaţa, dacă nu cumva se ceartă, ceea
ce se întâmplă destul de des. Obiceiul vieţii în doi există şi la alte animale;
cearta însă se întâlneşte numai la oameni. La noi este mai simplu: noi nu ne
certăm niciodată, pentru că nu ne cuplăm decât pentru moment. În rest, fiecare
cu viaţa lui. Mă gândesc ce s-ar fi întâmplat, dacă nu s-ar fi căsătorit.
Vorbesc despre stăpâna mea. Probabil că m-ar fi ţinut pe mine toată ziua în
braţe, ceea ce nu-i tocmai rău, dar cu timpul devine plictisitor. Sau poate că
ar fi găsit o nemernică de pisică, suficient de leneşă să toarcă în braţele ei
de dimineaţa până seara. Cât despre stăpân, el a plăcut-o mai întâi pe ea şi
apoi s-a obişnuit cu mine, pe care mă vede mai mult ca pe o anexă a ei, dar îl
îmbrobodesc eu şi pe el, în curând.
* *
*
Spuneam,
mai deunăzi, că oamenii au venit aici de prin toate „colţurile” lumii. Din
această cauză, deşi nu ştiu de ce aceasta ar trebui să fie o cauză, ei vorbesc
limbi diferite, motiv pentru care cred că există foarte multe asemenea colţuri.
Limba este un mijloc de comunicare, deci ar trebui să fie pe cât se poate
universală. Pe cât se poate am zis. Noi putem, deşi numărul raselor canine
creşte. Ei nu pot, deşi rasele umane sunt pe cale de unificare. Ba, parcă încearcă tot mai mult să se diferenţieze în grupări tot mai mici, dacă nu se mai poate prin
rasă, atunci prin limbă şi tot felul de alte găselniţi. Iar dacă au reuşit să
formeze un astfel de grup, nu trece mult şi se încaieră cu celelalte grupuri. Chiar şi între oameni care vorbesc aceeaşi limbă există tentaţia de a crea
limbaje particulare, ca şi cum ar dori să comunice numai doi câte doi. Secretomania
este o caracteristică emina-mente umană.
Mai
au ei, oamenii, şi alte caracteristici de care n-aş fi atât de mândru, dar este
deja de notorietate constatarea că cei cu mai puţine calităţi încearcă să-şi pună în valoare defectele.
Există,
ce-i drept, printre oameni şi unii care încearcă să aducă limba la o formă standard, cunoscută şi respectată de
către toată lumea, dar aceştia nu sunt printre cei mai deştepţi şi, de aceea,
nu-i ia nimeni în serios.
* *
*
De
multe ori mă gândesc la pretinsa dragoste pentru animale a oamenilor, „cei mai
buni prieteni ai omului” etc. Ea se confirmă doar uneori şi mai ales la
persoanele adulte, mai rar la copii; ori se ştie bine că tocmai copiii sunt cei
mai sinceri. Există iubitori de animale şi printre copii, nu pot să neg. Majoritatea,
însă, nu ne dau nici o atenţie. Cei mai periculoşi sunt cei care se arată
iubitori în prezenţa altor persoane, iar când rămânem între noi îţi ard un
picior în fund de zbori doi metri. Asta când nu vor să ne demonteze, ca pe
jucării, să vadă ce se află înăuntru. Mai grav e cu pisicile. Uneori chiar mi-e
milă. Aşa nesuferite cum sunt ele, când vreun copil rău le trage de coadă parcă
simt o săgeată în inimă. Ce-i drept, ele sunt de vină, pentru că îşi forţează
norocul. Impertinenţa lor atinge o culme absolută: deşi aparţin uneia dintre
cele mai feroce specii, pretind că sunt blânde şi nu se sfiiesc să se aşeze în
poalele oricui le acceptă. Ptiuuuu! De necrezut!!! Perfidă specie!!! Numai un
om ar fi în stare să le ţină în braţe. Şi mai mănâncă şi şoareci. Au stomacul
rezistent. Dar ce nu e rezistent la pisici? Mai ales obrazul. Numai oamenii le
depăşesc. Poate de aceea se înţeleg atât de bine. Au un punct comun. Mă rog,
fie la ei acolo! Eu încerc să nu mă enervez prea tare.
* *
*
Câinii
simt bunătatea / răutatea. Oamenii o maschează, deşi pe noi nu ne pot înşela,
pentru că noi îi simţim prin mijloace specifice. Ei au altă metodă. În funcţie
de obiceiuri şi educaţie, îşi însuşesc un întreg sistem de norme de comportare.
Acest sistem le permite, pe de o parte, să parcurgă un traseu social potrivit
aspiraţiilor lor, iar pe de altă parte, să fie recunoscuţi de către ceilalţi,
ca făcând parte dintr-o anume categorie socială. Unora le reuşeşte, altora nu,
în special atunci când simulează apartenenţa la o categorie diferită decât cea
reală. Aici un rol esenţial îl are educaţia; prin aceasta ei se transformă.
Există însă şi limite. Unele caracteristici sunt înnăscute în individ: el poate
fi rău sau bun, avar sau culant, pofticios sau nu etc. Aceste caracteristici
pot fi estompate sau amplificate prin educaţie, dar nu pot fi în totalitate
anulate. Alte caracteristici, însă, ţin doar de normele de comportare cu care a
fost obişnuit în copilărie. Unii oameni, spre exemplu, au fost învăţaţi să
folosească la masă furculiţa, alţii beţişoarele, cum fac cei cu ochi oblici şi
nasul mic. Şi unora şi altora le vine greu, mai târziu, să-şi schimbe stilul.
Un alt exemplu şi mai elocvent este modul în care stau la masă: pe scaune la
mese înalte sau la mese mici, pe jos cu picioarele sub ei. Ultimul cere o
anumită elasticitate a picioarelor, pe care, dacă nu au exersat-o de mici
copii, n-o mai pot practica la maturitate. Asta este o chestiune de tradiţie,
şi fiecare om este liber să procedeze
aşa cum a fost obişnuit. Există, însă, reguli de comportare obligatorii, pe
care copilul trebuie să le înveţe de mic. Ca să fiu mai exact, trebuie să fie
învăţat. Cu alte cuvinte adulţii sunt cei care ar trebui să se ocupe cu asta.
Din punctul de vedere al copilului, este indiferent dacă se deprinde cu o
regulă sau cu alta. Este obligaţia adultului să-l înveţe regula corectă,
potrivit societăţii în care se află. Există, pentru asta, expresii de genul
„copil bine crescut” sau dimpotrivă „copil prost crescut”. Este clar că nu
copilul este autorul acţiunii, ci altcineva; cineva care se ocupă de educaţia
lui. Copilul nu este subiectul, ci obiectul acţiunii. Din acest motiv, nu
copilul, ci adultul este responsabil de buna sau proasta creştere a copilului.
Din păcate, însă, mulţi părinţi spun: „Ei, lasă-l, e doar un copil”, ca şi cum
regulile de comportare s-ar învăţa la bătrâneţe. Un astfel de copil este unul
ne-educat. Un copil prost crescut este unul care a învăţat o regulă greşită;
unul ne-educat nu a fost învăţat să aplice nici regulă şi a ales el una care i
s-a părut mai eficientă pentru interesul lui imediat, dar care probabil că se
va dovedi greşită mai târziu. Unii, mai inteligenţi, găsesc regula bună de la
început. Oricum, aceştia sunt puţini. Pentru marea majoritate, educaţia este
cea mai eficientă şi sigura metodă de a modela un copil potrivit societăţii în
care va urma să trăiască.
* *
*
Se
tot vorbeşte pe aici despre diferenţele de regim politic, totalitarism,
democraţie, economie de piaţă şi o mulţime de alte cuvinte ce stârnesc printre
oameni dispute aprinse. E puţin mai complicat de explicat şi chiar de priceput.
Nici măcar oamenii nu le-au înţeles în totalitate, dovadă că au opinii
diferite, aşa că pentru noi, căţeii, pare un subiect cosmogonic. La mijloc este
o chestiune de cultură generală. Eu încerc s-o înţeleg prin ceea ce văd.
Îmi
amintesc acum o scenă pe care am văzut-o înainte de a veni aici. O femeie cu
fustă lungă, largă şi foarte colorată intrase în curtea unui om să ia ceva.
Acesta a văzut-o şi a alungat-o. După ce femeia s-a îndepărtat suficient, s-a
aplecat puţin în faţă, şi-a ridicat fusta arătându-i bărbatului - care continua
s-o dojenească - fundul gol. Vezi bine, altă lenjerie nu avea. Acesta a tăcut
brusc şi chiar şi eu am rămas cu gura deschisă. Nu ştiu cum o fi la oameni, dar
în lumea noastră încă nu s-a întâmplat ca o femelă să-şi ridice coada în semn
de bătaie de joc în faţa unui mascul. Ridicatul cozii are cu totul şi cu totul
altă semnificaţie la noi: înseamnă
că îl accepţi ca partener în speranţa unei minunate împerecheri. (Căţelandrii ce-şi ţin permanent codiţele ridicate sunt
scuzaţi; ei încă nu au noţiunea
sexului.) Dacă nu păstrăm sensul unor gesturi elementare, atunci totul se duce
de râpă. În cazul omului despre care vorbeam, acesta a rămas mut, pentru că
femeia i-a arătat neputinţa lui în faţa obrăzniciei ei. Pe un plan mai general,
ea a arătat neputinţa lumii civilizate în faţa celei necivilizate, atunci când
prima nu-şi poate apăra normele de conduită. Civilizaţia înseamnă să ai şi să
respecţi normele de convieţuire care fac ca viaţa să fie posibilă pentru toată
lumea din cetate, adică din localitatea în care te afli. Cetăţean, adică membru al cetăţii, este cineva care,
din moment ce locuieşte acolo, respectă regulile.
De
aici decurge necesitatea ca societatea să aibă mecanismele de apărare
trebuincioase. Când aceste mecanisme nu mai funcţionează dintr-un motiv sau
altul, societatea se prăbuşeşte. Acolo, în ţara aceea situaţia s-a deteriorat
prin forţă. După un război mare, unii oameni au încercat să anuleze vechile
reguli şi să impună altele noi. Cum acestea n-au funcţionat, societatea s-a
distrus. Astea sunt lucruri foarte complicate şi eu, un biet căţel, oricât de
isteţ mă dau, trebuie să recunosc că nu le prea înţeleg în întregime, mai ales
că multe evenimente ale căror efecte le simţim azi, s-au întâmplat în trecut,
pe când eu nici nu mă născusem. Nu vreau să fac o greşeală frecventă printre
oameni, şi anume aceea de a atribui celor în viaţă greşelile celor din trecut,
doar pentru că efectele acelor greşeli se resimt în prezent. (Mi-am amintit o
glumă. La o discuţie între pensionari, unul zice: „Ce timpuri pe vremea lui X-ulescu!”.
„Cum aşa”, se miră ceilalţi, X-ulescu fiind cunoscut ca un conducător
detestabil. „Ce sex făceam pe-atunci!”, răspunde primul. Este un exemplu
ridicol de cum unii oameni – evident dintre cei mai limitaţi intelectual –
amestecă lucrurile.)
Totuşi,
câteva lucruri îmi sunt clare. Printre ele şi faptul că oamenii – aşa deştepţi
cum pretind ei că sunt – n-au reuşit să fabrice nici măcar o bucată de carne ca
lumea şi îmi dau să mănânc tot felul de înlocuitori cu chimicale de-ale lor.
Iar pentru o bucată adevărată de carne, chiar şi ei trebuie să omoare un
animal. Păi, dacă nu reuşesc să facă un lucru atât de simplu, cum şi-au închipuit
că vor reuşi să construiască o întreagă societate după reguli imaginate de ei,
doar pentru că un descreierat îşi imaginează că el este cel chemat să
reorganizeze lumea după capul lui?! Astea nu sunt decât noi utopii, noi
religii, toate având aceeaşi soartă: să dispară, aşa cum au apărut. Rămâne
întrebarea „de ce oamenii nu renunţă la ele?”. Ba mai mult, se pare că au
nevoie de ele. Din când în când simt nevoia să mai facă câte o revoluţie, aşa
după cum noi, căţeii, avem nevoie din când în când să ne împerechem cu o
căţeluşă.
Cât
despre ambiţia unora de a organiza societatea, ar fi fost bine ca, mai întâi,
să fi observat că până ce şi la maşinile pe care le construiesc, fiecare piesă
trebuie să se potrivească cu cele din jurul ei, ceea ce nu se întâmplă
întotdeauna, deşi sunt făcute special pentru acel loc. Ba chiar şi atunci când
reuşesc, maşina uneori se strică, iar – după un timp nu prea îndelungat – se
uzează şi este aruncată. O societate, inclusiv a noastră, cea canină, nu numai
cea umană, este formată din indivizi diferiţi. Ei nu pot fi puşi unii lângă
alţii, într-o ordine impusă de cineva şi făcuţi să funcţioneze în ansamblu, ca
un mecanism. Este o dovadă de maximă imbecilitate să-ţi propui aşa ceva. Dacă
s-ar fi uitat numai puţin primprejur, ca
să nu mai vorbesc în trecut, ar fi observat acest lucru. Chiar şi o maşină, cum
spuneam, după o vreme se uzează şi este aruncată. O societate artificial
construită, chiar dacă ar funcţiona pentru o vreme ar avea aceeaşi soartă. Este
admisibil să construim o societate care, în mod inevitabil, se va strica?
Uneori,
regulile oamenilor sunt bune, dar numai pentru lucruri mărunte. Ele nu sunt
reguli universale, ca cele ale noastre, canine. Iată de ce societatea umană, la
fel cu cea canină sau cu oricare alta, ar trebui să respecte regulile
universale, iar prima dintre ele este că orice individ este unic. (Ăsta-i
aproape un pleonasm, dar poate că aşa pricep şi oamenii. Lor trebuie să le
repeţi de multe ori până pricep un lucru.)
Indivizii
se asociază între ei şi funcţionează ca un mecanism numai dacă şi când vor ei.
Dacă au vreun interes, atunci mecanismul poate fi chiar impresionant, atât ca
număr de indivizi ce cooperează, cât şi ca performanţă. Pentru asta, însă,
trebuie să existe un scop, iar acesta, din păcate, poate fi şi anti-social.
Oricum, impunerea cu forţa a unor reguli artificiale are, întotdeauna, o viaţă
scurtă.
Ei
bine, în ţara aia din care am plecat, se spune că a existat o societate
normală, cu regulile ei, dar, cum spuneam, au venit alţii şi au încercat să
impună regulile lor. Bineînţeles că n-a mers, mai ales că noile reguli nici măcar nu
fuseseră verificate, dar ei sperau. Pentru a reuşi, aveau nevoie de aliaţi
printre localnici, iar pentru ca să-i atragă, aveau nevoie de un motiv. Spuneam
mai devreme că numai un scop comun îi poate face pe oameni să coopereze. Cum
invidia este cel mai uman argument, i-au asmuţit pe cei mai proşti împotriva
celorlalţi. Este o tehnică folosită de multe ori, dar de obicei aceşti aliaţi
de circumstanţă sunt înlăturaţi, după ce organizatorii şi-au atins scopul. Ei
bine, aici ei au rămas la putere. Mai rău decât atât: au exterminat elita
vechii societăţi. Se vede că au învăţat bine principiile elaborate de unul
Niccolň Machiavelli la capitolul despre
cum să păstrezi controlul unei ţări cucerite prin forţă, din cartea lui, „Principele”.
(Vedeţi ce citit sunt? De fapt, n-am citit eu; am tras doar cu urechea la ce
citeau şi discutau alţii.)
Refacerea
unei societăţi distruse atât de mult este foarte dificilă şi durează. Este
necesară, mai întâi, înlăturarea celor răi, educarea tineretului, care, la
rândul lui, să-i educe pe cei încă şi mai tineri, aşa că abia peste câteva
generaţii ne putem gândi la revenirea societăţii în limitele uneia normale.
Acesta este şi principalul motiv pentru care stăpânii mei au plecat. Un om
aparţine unei singure generaţii, iar altruismul celor ce zic că ei construiesc
pentru generaţiile viitoare este doar un slogan.
Aici,
în schimb, în noua mea ţară, guvernanţii veghează cu străşnicie ca toţi oamenii
să respecte regulile mici; şi asta este foarte bine, pentru că trebuie făcută o
distincţie clară între regulile mici, cele ce menţin status quo-ul societăţii, şi regulile mari, universale, care nu pot
fi stabilite de nimeni, ci doar identificate şi respectate. Acum mă refer la cele mici. Acestea sunt
obligatorii, chiar şi pentru noii veniţi, imigranţi, cum li se spune aici. Acolo erau emigranţi. (Ciudat cum ţi se
schimbă eticheta, în funcţie de unghiul din care eşti privit!). Regulile de
igienă în localuri publice, spre exemplu, sunt extrem de severe. În restaurante,
abia dacă apuc să intru şi cineva se repede în spatele meu să-mi şteargă
urmele, deşi sunt cât se poate de curat. Ba, uneori, mai aud şi vorbe mai puţin
plăcute, şi atunci stăpâna mă ia în braţe. Dacă vreun căţel îşi face nevoile
într-un spaţiu public – evident, mie nu mi s-a întâmplat niciodată aşa ceva –
atunci stăpânul lui scoate imediat o mătură minusculă şi un făraş, ia
„produsul” şi îl pune într-o pungă de plastic. Interesant că nu i-am văzut
niciodată făcând la fel şi cu „produsul” lor, atunci când şi-l lasă prin
spatele vreunui boschet. Aici se întâmplă mai rar, pentru că nu prea sunt
boschete; în schimb, există toalete peste tot.
* *
*
După
atâta filozofie, gândul îmi zboară tot la iarba de pe peluzele din faţa
caselor. Trebuie să mărturisesc că, de când i-am prins gustul, folosesc orice
prilej s-o zbughesc de oriunde m-aş afla şi să mă tăvălesc măcar un pic pe cea
mai apropiată pajişte. Când mă vede stăpânul casei e simplu: el mă alungă şi eu
fug. Când, însă, mă vede stăpâna mea, e mai neplăcut, pentru că ea mă mustră şi
atunci îmi pare rău că-i produc necazuri. Tentaţia este însă prea mare şi,
uneori, îmi este greu să-i rezist. Sunt, totuşi, doar un biet căţel.
Iată
că sunt şi ipocrit. Mă folosesc de micimea mea, pentru ca să-mi scuz
slăbiciunile. Mă consolez cu gândul că oamenii sunt incomparabil mai nevolnici
decât noi, atunci când trebuie să-şi stăpânească sentimentele, să înveţe din
experienţele anterioare şi să nu repete greşelile trecutului. Aşa după cum se
comportă, se pare că nu evoluează deloc, ba dimpotrivă, parcă involuează. Dacă
nu ar fi tehnica, ar fi dispărut de mult, fiindcă sunt din ce în ce mai puţin
adaptaţi la lumea reală. În ceea ce ne priveşte pe noi, nu ştiu dacă evoluăm
sau nu ca specie, dar ca indivizi ne adaptăm în fiecare zi. Dacă aş fi un căţel
onest, mândru de apartenenţa lui la o categorie atât de specială, ar trebui
să-mi recunosc slăbiciunile şi să mă străduiesc mai mult să-mi onorez rangul.
Asta precis este ceva ce trebuie început mâine.
* *
*
Astăzi am fost într-un oraş foarte mare, într-o
vizită la o familie ce emigrase mai demult din aceeaşi ţară cu stăpânii mei. De
curând, le mai venise o rudă şi acesta era principalul motiv al vizitei
noastre. Era ca o întâlnire de familie, deşi n-am înţeles dacă erau într-adevăr
rude cu toţii sau doar vechi cunoştinţe. Noul venit, muncitor de profesie, era
hotărât să rămână permanent, deşi nu avea formele legale. Adusese cu el nişte
seminţe ale unui soi de plantă cu randament superior - zicea el - pe care spera s-o cultive aici
şi să facă avere în acest mod. A constatat însă că există o mulţime de
obstacole, nu numai birocratice, dar şi de mentalitate şi, mai ales, de
organizare. Chiar dacă ar fi cultivat seminţele, aici nu poţi să ieşi în piaţă
şi să vinzi. Nu numai că ar fi ilegal, dar n-ar cumpăra nimeni un produs despre
care nu se ştie nimic. Trebuie mai întâi să-i faci publicitate, ceea ce costă,
lansarea se face prin lanţuri de magazine etc. Trebuie, deci, să faci o
investiţie, şi numai după aceea să aştepţi rezultatele, ori el venise fără un
ban. Pentru asta avea două soluţii. Să facă un împrumut, dar el nu era cetăţean
american şi venise cu viză de turist, pentru două luni. A doua soluţie era să
se asocieze cu cineva, cu alte cuvinte să-şi vândă ideea şi să împartă câştigul
cu adevăratul investitor. Pe investitor trebuia, mai întâi, să-l găsească şi –
cu această ocazie – a aflat că ideea lui nu era nici pe departe foarte
originală. În plus, piaţa alimentară americană este inundată cu o diversitate
fantastică de produse aduse din toate colţurile lumii. Pe scurt, doar ignoranţa
lui era cu adevărat remarcabilă. Cu speranţele unei afaceri prospere risipite,
şi-a găsit de lucru culegând cutiile goale de băuturi răcoritoare aruncate de
oameni din maşini la marginea şoselelor. Nu numai că primea pe ele foarte
puţini bani, dar erau şi rare, pentru că americanilor li se spusese că n-ar fi
civilizat să arunce cutiile goale pe fereastră şi, cum ei doresc să fie
consideraţi ca fiind la fel de civilizaţi ca şi europenii, şi-au însuşit repede
recomandarea. În această situaţie, se gândea să se întoarcă în ţara de origine.
Întâlnirea noastră era, deci, una de rămas bun; sau, poate, o altă încercare
de-a lui prin care spera să se aciueze pe aici.
Am
întârziat destul de mult în această vizită, astfel că, atunci când am plecat,
aspectul străzii era complet diferit faţă de ceea ce văzusem mai devreme. Deşi
nu era foarte târziu, soarele abia se culcase, magazinele erau închise,
obloanele trase, iar în faţă, pe trotuare, se aflau şiruri nesfârşite de saci
din plastic plini cu resturi menajere. O maşină mare, ce nu poate fi văzută
circulând în timpul zilei, le culegea, dar se vede că vor avea de lucru câteva
ore bune. Agitaţia oamenilor dispăruse complet; doar câţiva trecători,
majoritatea vagabonzi ce miroseau mai urât decât sacii cu gunoaie.
* *
*
Pe
când mă plimbam împreună cu stăpânii prin ceva ce părea a fi un parc, am
văzut-o pe căţeluşa din maşină, cea după care ne uitam eu şi vecinul meu când
ne-am împrietenit. E frumoasă, dar tare arogantă! Mergea ţanţoşă, cu capul sus,
ca o prinţesă. Cred că mă place. I-a scăpat o privire ce nu mă înşeală. Când am
încercat, însă, să mă îndrept către ea, stăpâna m-a tras scurt de lesă, mai-mai
să mă sugrume. Ce ştiu ei, oamenii, ce înseamnă puterea atracţiei canine!! Sau
poate că ştiu, dar se feresc....
* *
*
Acum,
că mi-am făcut câţiva prieteni, am avut prilejul să intru şi prin alte curţi.
Cum spuneam mai demult, aici au venit oameni din mai multe părţi ale lumii.
Aceştia, nu numai că vorbesc limbi diferite, dar unii chiar şi scriu în mod diferit. (O prostie nu dispare, decât după
ce îşi epuizează toate
posibilităţile, uneori inepuizabile.) În casele lor încă nu am intrat, dar, uneori, îşi mai lasă cărţile prin curte, după ce se prefac că citesc, aşezaţi la
soare, lângă piscină. După mai puţin de o pagină, fie că adorm, fie se aruncă în piscină sau sună telefonul din casă şi, cu
nespusă bucurie, abandonează cartea. Atunci am şi eu ocazia să mă uit pe carte.
Bineînţeles că, în funcţie de limba pe care o vorbesc, folosesc
semne diferite. După modul în
care citesc (atunci când citesc) am mai observat o diferenţă: unii oameni înşiră semnele pe orizontală, în timp ce alţii pe verticală, ceea ce îi obligă să mişte şi capul în
mod corespunzător. Nu ştiu dacă este doar o supoziţie sau acest gest chiar are
urmări pe plan psihologic, fiindcă primii lasă impresia unor indivizi curioşi,
ce îşi mişcă rapid
privirea dintr-o parte în
alta, din dorinţa de afla cât mai multe; sau poate de teamă să nu le scape ceva
ce ar fi bine să ştie. În acelaşi timp, se pare că nu sunt niciodată de acord
cu opinia autorului. Ceilalţi, în
schimb, adică cei ce scriu pe verticală, îşi mişcă privirea, când în
sus, de parcă invocă o divinitate, când în jos, cu smerenie, deşi nu se dovedeşte că ar fi mai buni decât
ceilalţi. În schimb, par să fie extrem de serioşi. Mai presus de orice, însă, arată că au înţeles ceea ce au citit. Că sunt de acord cu opinia autorului este
dincolo de orice îndoială, deoarece se
pare că au un mare respect pentru cei din trecut şi consideră că ceea ce se
află scris într-o carte nu este
doar o opinie, ci o învăţătură;
adică ceva ce ar trebui să-ţi însuşeşti. E drept că s-ar putea ca şi aceşti înţelepţi să se fi înşelat, mai ales că, între
timp, lumea s-a mai schimbat, dar e bine să te gândeşti de două ori dacă opinia
ta este într-adevăr demnă de
luat în seamă. Chiar şi aşa,
opinia ta se fundamentează pe a lui; şi e mai bine să se fundamenteze pe ceva,
decât să plutească în
aer.
Chiar
şi între cei ce scriu pe
orizontală există o diferenţă. Unii o fac de la stânga la dreapta, în timp ce alţii de la dreapta la stânga. Primul
mod este firesc pentru cei ce se servesc de mâna dreaptă. Pare curios, dar
oamenii nu sunt capabili să se servească de ambele mâini în aceeaşi măsură. Cei mai mulţi sunt dreptaci. Din acest motiv, ceilalţi,
stângacii, obligaţi să scrie tot de la stânga la dreapta, dar cu mâna stângă, lasă
impresia că au ceva de ascuns.
Nu
ştiu de ce, mişcarea capului pe orizontală îmi sugerează verbul a oscila,
în timp ce mişcarea pe
verticală a pendula. De fapt, este
acelaşi lucru, în planuri diferite.
Ambele, ca şi pendulul, trec printr-o poziţie intermediară căreia eu îi spun punctul zero. Unele diferenţe totuşi
există. A oscila induce, din punct de
vedere psihologic, o nehotărâre, o persoană care nu poate alege între două sau mai multe variante, iar punctul zero
nu-i inspiră suficientă încredere.
Este o persoană ce nu poate urma cu fermitate o anumită cale, fiindcă permanent
îi surâd alte opţiuni.
În consecinţă, merge în
zigzag sau, mai frecvent, stă pe loc, fiindcă nici măcar nu s-a hotărât să
plece.
Pendulul,
în schimb, este plin de
viaţă, poate prea plin şi, de aceea, este permanent în mişcare sau aproape permanent. Nu pot spune că cei cu scrierea pe
verticală sunt mai activi decât cei cu scrierea pe orizontală; dimpotrivă,
parcă e chiar invers. Gândul meu a plecat, însă, către pendul şi am abandonat subiectul cu scrisul. Aşadar, vorbind
despre pendul, constat că acesta realizează poziţia nefirească în care se află la un moment dat, ştie şi unde îi este locul ce i se cuvine şi se îndreaptă către acesta. Din nefericire pentru el,
din cauza avântului ce şi-l ia, trece prin acel punct în cea mai mare viteză şi îşi
continuă drumul în direcţie opusă.
Evident că realizează eroarea, regretă, nu poate frâna pentru că nu are frâne,
dar îi dispare treptat
elanul şi se opreşte. Este singurul lui moment de repaus, în punctul cel mai nefast în
care s-a aflat vreodată, cu excepţia celui din care a plecat. Nu-i rămâne decât
să facă cale întoarsă. Elanul lui
sporeşte pe măsură ce se apropie de ţintă, unde însă, odată ajuns, nu se poate opri şi repetă pentru a n-a oară aceeaşi
greşeală, fiindcă nu a învăţat
nimic din toată agitaţia lui anterioară. Cu timpul însă, asemenea fiinţelor care îmbătrânesc, chiar şi pendulul pierde din energie, amplitudinea
oscilaţiilor este tot mai mică, până când ajunge la zero. Am putea crede că
şi-a văzut, în sfârşit, visul cu
ochii, dar stagnarea în
punctul zero înseamnă, de fapt,
moarte. El nu mai este un pendul, ci un biet obiect atârnat într-un cui sau ceva asemănător.
Este,
totuşi, un caz fericit, fiindcă un bobârnac poate fi suficient să-l facă din
nou să oscileze, cu alte cuvinte să-i dea viaţă. Bobârnacul îl poate primi din neatenţia cuiva sau cu bună
ştiinţă, eventual din joacă. Cu bună ştiinţă este un fel de a spune, pentru că
ştiinţa nu poate fi rea; cel mult utilizarea ei poate fi nefastă. Din joacă
este cel mai probabil. Pendulul, însă,
nu se mişcă din joacă, ci din necesitate. Mai demult, cineva filozofa spunând
că atunci când, din joacă, un copil aruncă cu pietre în baltă să omoare broaşte, acestea nu mor din joacă, ci cu adevărat.
Ce-i drept, broaştele nu au de ales. Pendulul însă ar putea să accepte jocul, rezultatul fiind oricum acelaşi.
Ciudat
la pendul mi se pare a fi politica adoptată. Ideal ar fi să staţioneze măcar un
pic în poziţia zero, şi să
treacă cu viteză maximă prin poziţiile nefireşti, nu invers, adică aşa cum face
în realitate. Din
păcate, aşa ceva nici măcar natura nu a inventat. Sau, poate, că cineva a încercat, fiindcă există un soi de pendul care nu e
pendul. Acesta este atârnat de un cui, asemenea celui normal, dar descrie o
mişcare circulară în
jurul unui punct. Cel care i-a imprimat această mişcare a fost mai dibaci, sau
mai pervers. Greu de aflat! Bietul pendul nu se poate apropia de punctul după
care tânjeşte, din cauza unei forţe malefice ce i-a fost inoculată odată cu
impulsul iniţial şi care îl
ţine la distanţă. I se spune forţă centrifugă. Din fericire, cum nimic nu e
veşnic, cu timpul, şi aceasta slăbeşte, astfel încât sfârşitul este acelaşi.
Dintre
cele două alternative, cea a pendulului clasic mi se pare mai avantajoasă.
Acesta, deşi staţionează doar în
poziţiile cele mai nefireşti, trece din când în când prin poziţia zero, chiar
dacă o face cu viteza maximă. Oricât de neplăcut ar fi doar să treci pe-acolo
fără să te poţi opri, este, totuşi, mai mult decât nimic. Sau poate că nu e….,
cine ştie?
Sincer
să fiu, nici nu ştiu ce politică aş adopta dacă aş fi pendul. Noroc că nu sunt,
deşi viaţa mă obligă, uneori, să pendulez, dar asta se întâmplă fără voia mea. Constat, doar mai târziu, că aşa s-a întâmplat. Eu întotdeauna am un ţel bine definit, numai că acesta se poate modifica în timp, din diferite motive. Dacă mă gândesc mai
bine, nici ideea pendulatului nu mă onorează, ba parcă cea a rotirii în jurul unei ţinte ideale, pe care n-o pot atinge
din motive independente de voinţa mea, este mai potrivită, cu observaţia că eu,
spre deosebire de pendul, îmi
pot modifica înălţimea, astfel încât nu mă învârt în cerc, ca pisica în jurul cozii, ci evoluez pe o spirală. Frumos
cuvânt acest evoluez! Asta înseamnă că mă înalţ, deşi se poate şi invers; dar la asta nu vreau să mă gândesc acum.
Fapt e că, înălţându-mă eu,
presupun că se înalţă şi ţinta. Este o
consolare psihologică a faptului cert că distanţa dintre mine şi ţintă rămâne
aceeaşi.
* *
*
Doamne,
că proşti ne mai cred oamenii pe noi, căţeii! Aseară, la o şuetă, cucoanele nu
aveau altceva mai bun de făcut decât să vorbească despre noi. Ce-i drept,
fiecare îşi lăuda „cel mai credincios prieten”, ceea ce ar trebui să ne
măgulească, doar că inteligenţa noastră era evaluată după puterea lor de
înţelegere. Nu este o noutate. Cât despre drăgălăşenia noastră văzută de ele...
doar un umorist ar putea-o relata. Un umorist canin, fireşte. Cel mai tare m-a
enervat o cucoană care făcea observaţii cu caracter general, probabil pentru că
era singura fără căţel şi nu se putea referi la odrasla ei. Trebuie să recunosc
că era şi singura ce spunea, din când în când, şi câte ceva cât de cât
inteligent, dar întotdeauna de pe o poziţie de superioritate faţă de noi. De
fapt, ea se simţea superioară faţă de partenerele ei umane, dar asta se
străduia s-o mascheze. Nu cred că reuşea prea bine, dar nici nu mă interesează;
m-a supărat prea mult atitudinea ei faţă de noi, pentru ca să-mi mai pese de
relaţiile lor interumane. Pentru ca să exemplifice inteligenţa câinilor,
povestea că a văzut ea un maidanez ce traversa strada pe la trecerea de
pietoni, ca orice om disciplinat. Auzi la ea deşteptăciune. Păi era la mintea găinii
să procedeze aşa; doar nu era să traverseze de nebun pe oriunde, să-l calce
maşinile. Trecea şi el pe acolo pe unde maşinile opresc atunci când se formează
un grup de oameni, că pe ei nu-i calcă. De regulă, acest lucru se întâmplă pe
la intersecţii de străzi. Se pare că, dimpotrivă, oamenilor le este mai greu să
se orienteze, motiv pentru care, în asemenea locuri, şi-au instalat semafoare
ce le semnalizează prin culori când au voie şi când nu au voie să traverseze.
În plus, există o regulă a turmei (Cuvântul e cam nepotrivit, pentru că, în mod
obişnuit, se aplică la anumite animale. Diferenţa e doar de conjunctură, nu şi
de înţeles.) Regula spune că nu este bine să te afli nici în faţă, unde poţi da
în gropi şi, dacă te opreşti, te calcă turma, nici în spate, să „rămâi de
căruţă” şi să te atace răpitorii, nici pe laterale, ci în mijloc. Acolo, în mijloc,
protejat de restul grupului, eşti cel mai ferit de pericole, atât din exterior,
cât şi de propriile tale erori. Maidanezul în cauză nu făcea altceva decât să
respecte regulile.
Şi
mai e ceva. Din tonul ei se citea că distinge o superioritate a câinilor de
casă faţă de un maidanez. Însuşi cuvântul maidanez avea în gura ei o intonaţie
peiorativă. Tare aş fi vrut să-i atrag atenţia că, de fapt, este invers. Mă
gândeam, însă, nu numai că mi-ar fi greu să mă exprim pe înţelesul ei, dar şi că nu merită. Un căţel de casă este, de fapt, un
leneş fricos, fără voinţă şi personalitate, ca să nu mai vorbesc de demnitate.
Bineînţeles că teama de a lua viaţa în piept îl costă enorm. Numai un câine cu
mirosul său bine cunoscut poate realiza dificultatea de a suporta ore în şir
mirosurile – atât pe cele naturale cât şi pe cele adăugate – ale femeilor ce
vor să te ţină în poale. Vă asigur că unele dintre ele sunt cumplite. Iar când
îţi mai pun şi o fundă pe cap, simţi că ţi-ai pierdut cu totul orice urmă de
demnitate. Uf!!!! Mare noroc am cu stăpâna mea! Ea cel puţin are destul de
lucru şi mă lasă în pace. Şi nici nu miroase urât!
* *
*
Deşi
de felul meu nu sunt invidios, apropierea dintre om şi pisică îmi sugerează tot
felul de întrebări. Constat, spre exemplu, că la pisici împerecherea dintre
diferitele rase produce exemplare cu caracteristici mixte, care, însă, nu
rezistă în timp, în sensul că nu se naşte o nouă rasă, cu alte cuvinte nu se
produce o mutaţie (Am învăţat şi eu ceva!) Tot cele clasice, robuste, rămân de
bază şi, în primul rând, pisica vărgată. La oameni este invers. Ei sunt de
diferite rase, în funcţie de zonele din care provin, ceea ce mi se pare firesc,
pentru că alimentaţia lor şi, în general,
viaţa lor este foarte complexă şi dependentă de condiţiile climaterice. Neavând
blană, trebuie să se îmbrace diferit, în funcţie de zona geografică în care se
află, mănâncă ceea ce natura este dispusă să le ofere în acea zonă etc. Pe unii
îi arde soarele mai mult decât trebuie, în timp ce altora abia dacă li se arată
un pic, parcă doar atât cât să le amintească existenţa lui şi că ei, oamenii,
se află într-un loc nepotrivit. Cu timpul, însă, datorită comunicaţiilor tot
mai intense între regiuni îndepărtate şi, în general, a creşterii tehnologiei,
condiţiile de viaţă pentru oameni devin tot mai uniforme. Se transportă zilnic
mâncare de pe un continent pe altul, astfel că ei pot mânca orice, oriunde.
Unde-i frig, fac cald, unde-i cald, fac frig etc. Aer condiţionat introduc
peste tot unde vor. În plus, se împerechează oameni de rase diferite şi,
curios, produsele unor asemenea împerecheri sunt chiar mai viguroase decât
părinţii lor, adică invers decât la pisici. În curând va exista o singură rasă
de oameni. O să mă întrebaţi cum e la noi, la câini. Păi, nu este cazul să
facem asemenea comparaţii. La noi chestiunea este, în primul rând, de ordin
cultural. E drept că, uneori, mai călcăm şi noi pe alături, că deh!, căţei
suntem şi noi, dar, în general, fiecare individ ţine la rangul său şi nu se
cuplează cu oricine. Noi avem pedigri. Dulău sau căţel, fiecare are mândria lui
şi este mândru de pedigriul său.
* *
*
Tragedia
omului începe din momentul în care s-a ridicat pe două picioare. Majoritatea
mergătorilor pe patru picioare îşi acoperă atât anusul, cât şi sexul cu coada.
Cei câţiva căţelandri care îşi ţin coada în sus nu trebuie să ne deruteze; este
un gest adolescentin, la care vor renunţa de îndată ce se vor considera maturi.
De asemenea, umilinţa la care unii dintre confraţii noştri sunt supuşi prin
ceea ce oamenii numesc „sluj” este regretabilă, dovadă că cel în cauză revine
la poziţia normală imediat ce stăpânul nu mai este atent. Nu pentru că este
incomod – cu puţin antrenament ne-am putea obişnui să mergem în două picioare –
ci pentru că este total indecent să umbli cu sexul la vedere, expus în asemenea
hal. Dar să revenim la om. Pe două picioare el ar fi trebuit să aibă două cozi,
una în faţă şi alta în spate, iar el nu mai are nici una. Ruşinat fiind, a
început să se îmbrace, ceea ce i-a adus două inconveniente suplimentare. Mai
întâi, şi-a pus întrebarea: „cu ce?”. Aşa a apărut moda, care la rândul ei i-a
indus pasiunea pentru îndeletniciri superficiale şi abandonarea preocupărilor
serioase. Al doilea inconvenient este chiar mai grav, deşi gravitatea primului
nu trebuie deloc subestimată. Poate că voi reveni cândva asupra lui, dacă
timpul mi-o va permite. Acum trebuie să-l precizez pe al doilea. Ei bine,
întrebându-se în fiecare zi cu ce să se îmbrace, dacă ultima găselniţă este sau
nu suficient de decentă etc. etc., sentimentul de ruşine a devenit tot mai
persistent, i-a intrat în reflex. Omul se simte permanent ruşinat de ceea ce
ştie el că are pe dinăuntru, adică sub haine, dar se preface că n-ar avea, sau
– cum se spune – se simte cu musca pe căciulă. Iată şi această expresie „cu
musca pe căciulă”, specifică oamenilor, fiindcă numai ei poartă căciuli.
Protejat în acest mod, se face că nu ştie nimic despre existenţa muştii şi n-o
alungă, aşa cum ar trebui, cel puţin din motive de igienă. De aici laşitatea!
Ceea ce a urmat este de-a dreptul înfricoşător: cei care se ocupă de
manipularea oamenilor au speculat sentimentul de ruşine, au imaginat o poveste
pe care au poreclit-o „păcat originar” şi, de aici, au construit o întreagă
religie. Iar pentru că, în decursul timpului, religia s-a dezvoltat în mai
multe variante, oamenii au început să se măcelărească între ei, în numele
„sfintei credinţe” al cărei adevăr îl deţine doar varianta lor. În mod evident,
la mijloc erau cu totul alte interese, dar oamenilor le place să fie manipulaţi
cu argumente de neînţeles. (Cele inteligibile sunt rezolvabile pe căi
raţionale, deci n-ar fi eficiente pe termen lung. De unde se vede că raţiunea,
de care oamenii fac atâta caz, nu le este de nici un folos.)
Am
vorbit mai devreme (era să spun lătrat, dar s-ar interpreta greşit) despre unii
oameni care îi manipulează pe alţii. Însuşi cuvântul „manipulat” este specific
umanităţii, pentru că numai oamenii au mâini. Noi avem labe. Şi totuşi,
manipularea subtilă a omului de către om, fiindcă despre asta este vorba, se
face cu capul şi nu cu mâna, astfel că termenul îmi pare puţin cam ciudat. Sau
poate că tocmai aici este cheia: au căutat ceva ce este posibil doar la oameni,
pentru că doar ei se manipulează reciproc şi numai ei au mâini, în timp ce cap au toate animalele. Singura
explicaţie ce-mi vine în minte acum este faptul că oamenii fac atât de multe
lucruri cu mâna, încât ei înşişi recunosc că ceea ce le produce capul nu mai
are prea mare importanţă.
* *
*
Da,
oamenii trăiesc în turmă, chiar dacă aparenţele sunt diferite, şi orice turmă
are nevoie de conducători. Ştiu că termenul pare ofensator pentru ei dar, dacă
ei nu au inventat un cuvânt mai adecvat, de ce m-aş osteni eu? În mod natural,
turmele au conducători recunoscuţi de către toţi membrii, pentru că au fost aleşi după ce şi-au dovedit
calităţile. Prezenţa lor este necesară, fiindcă ei protejează turma şi asigură
calitatea speciei. Nuanţa peiorativă pe care oamenii o dau uneori cuvântului
„turmă”, cu sensul de adunătură fără conducere este doar o consecinţă a
orgoliului lor de specie superioară, deşi pare mai mult degenerată. În
realitate, nu există turmă fără o structură organizatorică bine pusă la punct
şi, mai ales, fără conducător. Poate cuvântul „gloată”, specific umanităţii,
reflectă mai exact ideea de adunătură, deşi chiar şi gloatele au conducătorii
lor, din păcate. Ei, oamenii, au inventat cuvântul „societate”, ceva foarte
simandicos, în jurul căruia se vehiculează tot felul de idei menite să încurce
şi mai mult minţile lor şi aşa destul de ameţite. În realitate, termenul s-ar
potrivi mai bine unor specii de animale, a căror organizare poate servi ca
exemplu de urmat pentru oameni.
Pe
lângă laşitate, umanitatea are şi invidia, iar ea, invidia, îi împiedică să-şi
aleagă conducătorii după criterii raţionale. Pe de altă parte, recunoscând în
sinea lor că trăiesc în gloată, au luat modelul turmelor de animale, dar nu pe
cel al animalelor libere – sălbatice, cum le spun ei – ci pe acela al bietelor
animale domesticite. Iar cum acestea sunt conduse de către oameni, eventual
ajutaţi de câini, că singuri nu se descurcă, au inventat un conducător
superior, exterior turmei, astfel că religia lor se centrează pe acest şef
imaginar. Bineînţeles că, în realitate, turma lor – pardon, societatea – are
şefi reali. Ei, însă, nu sunt aleşi pe căi fireşti, ci se aleg singuri, după
criterii numai de ei ştiute. De ochii lumii, se organizează spectacole de
sunete şi lumini cu sloganuri electorale. I se spune democraţie şi ar vrea să
fie tot un fel de religie. Nu cred să aibă şanse prea mari, mai ales că ideea
nu este deloc nouă. Au mai încercat-o şi alţii, tot fără rezultat.
* *
*
Astăzi
am auzit una tare: „Cuget, deci exist”.
Cică ar fi spus-o un filozof, adică un om care gândeşte mai mult decât alţii.
El avea probleme existenţialiste. Pentru că teoria la modă cerea ca orice
afirmaţie să fie dovedită, iar el se îndoia de propria sa existenţă, a găsit
proba tocmai în constatarea că, din moment ce cugetă, înseamnă că există. Dar
cum oamenii cred că numai ei cugetă - noi animalele şi plantele avem doar
reacţii instinctuale - rezultă că noi nici nu existăm. Cam la această concluzie
ar trebui să ajung, dacă aş fi filozof. Din fericire, viaţa mea de câine m-a
scutit de aşa ceva, aşa că nici măcar nu-mi pun o astfel de problemă. Din
punctul de vedere al oamenilor, nu trebuie să cuget eu pentru ca să-mi dovedesc
existenţa; trebuie să cugete ei, iar pentru asta este suficient să latru. Iar
pentru că reacţia instinctivă la stimuli este universală în lumea vie, atunci
pot fi şi mai convingător dacă îi muşc puţin de picior. Norocul lor este că eu
sunt suficient de înţelept şi nu-mi pun mintea cu ei, decât doar dacă mă
enervează prea tare. Apropo de înţelepciune; ştiţi că „filozofie” înseamnă
„dragoste pentru înţelepciune”. Mare poznă cu preocuparea asta a oamenilor
pentru ceea ce, de fapt, le lipseşte cel mai mult! Ei spun despre noi că avem
simţurile dezvoltate pentru că să reacţionăm mai eficient la stimuli. Ei
recunosc că şi-au pierdut mare parte din simţuri – dovadă şi expresia
„nesimţit”, valabilă numai pentru oameni. Orice raţionament se bazează pe
informaţie, iar informaţia vine prin simţuri. Cum simţurile noastre sunt mai
dezvoltate, este firesc să judecăm mai bine. Am din acest motiv circumstanţe
atenuante pentru oameni. Cât despre faptul că ei nu-şi dau seama de acest lucru
simplu nu este nici el de mirare; aşa sunt ei făcuţi: cei mai proşti dintre ei
se cred cei mai deştepţi şi, în infatuarea lor, emit şi reguli, pe care desigur
nu le ia nimeni în seamă.
Partea
cea mai proastă pentru oameni este că au devenit excesiv de preocupaţi de
propria lor persoană. Şi asta de când au căpătat conştiinţa sinelui. Nu că nouă
ne-ar lipsi, dar cel puţin noi ne limităm la cerinţele naturale fireşti, iar,
în rest, ne bucurăm de viaţă, în timp ce ei se bucură dacă au găsit un pretext
pentru un nou război, sau măcar dacă i-a murit capra vecinului. Sărmanele
capre!
* *
*
Ieri,
a venit în vizită o familie din ţara de origine a stăpânilor mei. Deşi noi
suntem aici de puţin timp şi problemele de integrare în loc să se diminueze
parcă sunt tot mai grave, acum rolurile s-au inversat. Stăpânii pozează în
americani autentici şi îi tratează pe musafiri ca pe nişte prăpădiţi. Cu toată
stima mea pentru ei, chestia asta nu prea îmi place. În ceea ce ne priveşte,
dacă au dispărut multe probleme acute la început, dar care par mărunte acum, în
schimb, au apărut alte probleme, mai puţine, dar mai profunde, mai greu de
rezolvat şi care se pare că vor dura.
În
privinţa integrării, trebuie să fac o precizare: ea are două aspecte: adaptarea
imigranţilor şi acceptarea lor de către localnici. Acceptarea depinde de
ceilalţi, dar şi de abilitatea noastră. (I-aş spune „diplomaţia” noastră, dar
mi-e teamă să nu creadă cineva că vreau „să mă dau mare”). Adaptarea depinde
numai de noi, deci merită analizată cu atenţie.
Apucasem
cândva să fac precizarea că un copil este educat potrivit societăţii în care
urmează să trăiască. Şi dacă el se pregăteşte pentru una şi pe parcurs se mută
într-alta? Atunci va trebui să renunţe la o parte din obiceiuri şi să-şi
însuşească altele. Asta se numeşte adaptare, iar ea poate fi grea sau uşoară,
cu urmări serioase, ce pot transforma profund psihologia individului,
atitudinea lui faţă de societate. Va deveni un alt om, mai bun sau mai rău, în
funcţie de cât de bine a reuşit să se adapteze. Ba unii dintre cei neadaptaţi
pot deveni chiar foarte răi. Asta se vedea foarte clar în ţara de dincolo, unde
mare parte din populaţia satelor a emigrat în oraşe, de voie sau, cel mai
adesea, de nevoie, datorită politicii guvernamentale de atunci. Atât regulile
din satele de provenienţă, cât şi cele ale oraşelor de destinaţie erau bune.
Mulţimea, însă, nu alege ce este mai bun pentru ea; numai elitele ştiu s-o
facă. În consecinţă, odată plecaţi de acasă, s-au simţit eliberaţi de
restricţiile impuse de civilizaţia rurală; iar cum însuşirea altor restricţii,
cele ale civilizaţiei urbane, li s-a părut neplăcută, au profitat de forţa dată
de număr şi au încercat să impună noi reguli, despre care credeau, în ignoranţa
lor, că le sunt favorabile. Evident că au greşit, iar, mai târziu, au plătit şi
plătesc încă.
Psihologia mulţimilor, elaborată tot de către
oameni, ne arată că, în grup, oamenii îşi abandonează personalităţile şi adoptă
atitudinea grupului la nivelul cel mai grosolan posibil. Proştii nu gândesc –
că doar de aceea sunt proşti - şi cred că tocmai li s-a ivit şi lor ocazia să
fie cineva şi abia atunci dau cu băţul în baltă. Eu aş spune că inteligenţa nu
este cumulativă, dar nu mă aştept ca ei să înţeleagă ce vreau să spun.
Mulţi
emigranţi rămân doar cu o nostalgie pentru trecut. Se vede asta şi după
grupurile care se formează aici, în USA, care ajung, uneori, la cartiere
întregi. Unele sunt formate numai din oameni cu nasul mare; altele din cei cu
ochi oblici şi nasul mic, sau cu pielea neagră şi nasul turtit etc. Uneori nu
este numai nostalgia; sunt şi interese, şi atunci devin aprigi.
Asupra
problemelor de adaptare din ţara din care am plecat e cazul să revin un pic, deşi
acolo erau de altă natură, parcă invers decât aici. Acolo, condiţiile politice
au fost cu totul şi cu totul speciale, motiv pentru care schimbarea a avut
urmări grave. Civilizaţia urbană – cea mai avansată - fusese distrusă de către
noul regim politic impus de cuceritori, după războiul cel mare. Elitele au fost
eliminate, mai întâi, fizic şi apoi psihologic, pentru ceea ce mai rămăsese din
ele. Oraşele au fost invadate de oameni veniţi de la sate, majoritatea forţaţi
de împrejurări. Aceştia nu au avut nici o vină. Ei au fost obligaţi să
emigreze, pentru că organizatorii mârşăviei, noii guvernanţi ai ţării, au creat
asemenea condiţii. Capacitatea de asimilare a oraşelor a fost astfel cu mult
depăşită. Orăşenii, în număr tot mai mic şi stresaţi politic, n-au putut face
faţă valului, un adevărat tsunami uman. Aşa se face că noii veniţi şi-au impus
stilul lor de viaţă. Pentru moment, a fost bine pentru ei, sau cel puţin aşa au
crezut ei, dar a fost un bumerang dezastruos nu numai pentru oraşe, ci pentru toată ţara. Trebuie să mai insist
asupra unui aspect: am spus că sătenii au impus regulile lor. Am greşit! Ar fi
fost bine, pentru că ei aveau reguli bune acolo, în satele lor. Odată plecaţi,
însă, în lipsa „ochiului obştei”, s-au simţit eliberaţi de obligaţia de a
respecta ceea ce le spusese mama şi tata, şi au aplicat mai curând ceea ce
şi-ar fi dorit, dar le era interzis. Bineînţeles că nu toată lumea, doar unii
dintre ei, cei mai răi, dar şi cei mai eficienţi în noile condiţii politice.
* *
*
Am
văzut o doamnă ce-şi ducea copilul de lesă. La prima vedere, m-am simţit parcă
mai bine atunci când am văzut că mai sunt şi alte fiinţe în aceeaşi suferinţă
cu noi, mai ales că, dacă în privinţa dragostei oamenilor pentru animale pot
avea oarece îndoieli, în privinţa propriilor lor copii iubirea este sigură. La
o analiză mai atentă, însă, a trebuit să constat că motivaţia lesei este lipsa
încrederii în deciziile celor mici, ori aducerea la acelaşi nivel a
posibilităţilor noastre intelectuale cu cele ale unui copil de sub doi ani este
o jignire care mă răneşte profund. În plus, lesa pentru copii este prinsă la
nivelul braţelor, mai exact sub braţ, în timp ce pe noi ne prind de gât. Om fi
având noi gâtul mai rezistent, dar, totuşi, doare. În mod evident, tratamentul
este diferit. La copii se vede grija de a nu le provoca nici o suferinţă, în
timp ce pe noi ne tratează ca pe animale. Uneori! Mi-am amintit o scenă din
ţara de dincolo, petrecută împreună cu stăpâna, într-un troleibuz. După o frână
bruscă, un călător îl admonestează pe conducătorul troleibuzului: „Ce faci, băi
nenorocitule, crezi că transporţi cartofi?” Depinde ai cui ar fi fost cartofii.
Dacă ar fi fost ai lui, ar fi avut mai multă grijă. Deci nu obiectul contează,
ci relaţia dintre subiect şi obiect.
* *
*
Oamenii
sunt invidioşi şi rapace. Tot ce văd la alte fiinţe vor şi ei. Au vrut să
zboare ca păsările, să înoate ca peştii şi aşa mai departe. Dacă n-au putut s-o
facă direct, au inventat maşini cu care să-şi atingă scopul. Acum vor să ia de
la păsări până şi gripa. Gripa aviară! Mai demult aveau tuse măgărească. De
câtva timp n-am mai auzit de ea. S-o fi eradicat? Nu le mai place termenul şi
l-au înlocuit cu ceva ce eu nu ştiu? A fost doar un snobism? Nu am idee! Aştept
momentul când vor lua guturai piscicol. Îmi vin în minte chiar câteva expresii:
ihtio-guturai pentru oamenii simpli; sau rinită morunică pentru snobi.
Hamsinită ar putea fi un termen adecvat pentru o epidemie în regulă. Orice idee
are adepţi, dar şi potrivnici. Gripa aviară nu putea să facă excepţie. Parcă
special pentru a demonstra această aserţiune, oamenii s-au organizat în
adevărate echipe ale morţii şi, îmbrăcaţi în combinezoane albe (asta pentru
derutarea adversarilor), le-a căşunat pe bietele găini, pe care le omoară
sistematic, deşi puteau să le lase în pace, fiindcă ştiau să moară şi singure,
aşa cum, de altfel, au făcut-o de mii de ani!
În
ceea ce priveşte boala vacii nebune, situaţie este inversă: aici se pare că
bovinele s-au molipsit de la oameni.
* *
*
Tăvălitul
prin iarba peluzelor a devenit deja obişnuinţă. Uneori mă mai amuz, când zăresc
câte una mai deosebită. Interesant este că acum îmi amintesc cu nostalgie de
cele din ţara de dincolo; parcă a început să-mi fie dor – o să râdeţi – de ceea
ce pe atunci uram: neregularităţile din iarbă şi teren, mai ales pietre, care
îmi puteau produce vânătăi sau chiar mici tăieturi, fiindcă mai găseam şi
cioburi de sticlă. Ei bine, pentru că durerile de atunci sunt acum simple
amintiri, parcă simt nevoia lor. Ce ţi-e şi cu firea asta a noastră! Mă luase
gura pe dinainte şi era să spun „firea oamenilor”. Ei chiar au această expresie
şi, cu siguranţă, nu este întâmplătoare. Într-adevăr, la ei memoria este foarte
selectivă: reţin doar ce le place. Ce nu le place uită, astfel încât nu învaţă
nimic din trecut. Dovadă că repetă veşnic aceleaşi erori, fără să-şi dea seama.
Întotdeauna au senzaţia că ceea ce fac este un eveniment nemaiîntâlnit până
atunci. Este cunoscută tendinţa celor în vârstă de a afirma că „înainte era mai bine”, precum şi a
celor tineri de a crede că lumea începe cu ei, înainte neexistând decât o
pregătire sumară a terenului. Culmea imbecilităţii în această privinţă aparţine
însă cu certitudine nostalgicilor comunişti.
* *
*
Înainte
de a veni pe noul continent, făcusem câteva excursii mai mici pe vechiul
continent. Apropo, am aflat că acest continent nu este nou numai pentru mine,
ci el chiar aşa a fost poreclit şi de către oameni, pentru că a fost descoperit
mai târziu, deşi este mai mare. De ce l-au descoperit cei de pe continentul cel
mic şi nu invers, adică cei de pe continentul mare să fi descoperit continentul
mic, asta încă nu ştiu, dar promit să mă interesez. Cum spuneam, făcusem câteva
excursii pe continentul mic. Prima a fost la Viena, nu prea departe de
Bucureşti, dar imposibil pentru ai mei de ajuns acolo mai demult. N-am stat
mult, doar câteva săptămâni. La întoarcerea în ţară, primul contact concret a
fost în prima groapă. Balansul maşinii m-a aruncat de pe bancheta din spate
până în plafon, iar de acolo direct pe parbriz. Soţul stăpânei uitase că
asfaltul şoselelor româneşti nu este continuu şi că există gropi ce nu pot fi
neglijate, aşa că prima dintre ele l-a adus la realitate, dur şi pe
neaşteptate. A reacţionat printr-o frână bruscă, ce nu mai servea la nimic, din
moment ce trecuse de groapă. Sperietura lui a fost mare. A ieşit de pe
carosabil şi s-a învârtit de câteva ori în jurul maşinii, să vadă ce a mai
rămas din ea după un asemenea şoc, ba s-a uitat chiar şi sub maşină. Pe acolo
puteam să-i spun eu mai bine ce se află, dar stăpâna mă luase deja în braţe şi
mă strângea de mama focului. Nu ştiu dacă din mila pentru mine – mă lovisem
destul de rău – sau ca să-şi calmeze proprii ei nervi. Deşi cu emoţii la
început, până la urmă am plecat. Peripeţiile n-au lipsit însă. Stăpânul era în
continuare nervos. În Arad, prima localitate mai mare, s-a rătăcit din cauza
întunericului şi a semnalizării rutiere proaste, a circulaţiei cam haotice pe
şosea şi altele de felul acesta. Poate că şi oboseala să fi fost de vină. Până
la urmă am ajuns la Timişoara. Acesta este un oraş mai mare. Credeam că, după un somn bun, ne vom bucura cu
toţii că am ajuns acasă, chiar dacă nu în oraşul nostru, dar cel puţin în ţara
noastră. Peisajul era însă trist. Oameni îngânduraţi, îmbrăcaţi în haine
ponosite, murdărie pe străzi. Chiar şi căţeii ce mai tineri umblau cu cozile
lăsate şi nu mândri şi cocheţi, cu coada sus, aşa cum îi stă bine oricărui
căţelandru. Aflasem că, între timp, după „primeneala” recentă, noua echipă
politică nu găsise calea cea bună.
* *
*
Într-o
noapte a nins atât de mult, încât băieţii îşi luau avânt de pe un leagăn şi se
aruncau în zăpada mare şi pufoasă cât de departe puteau. Bineînţeles că, în
scurt timp, zăpada s-a bătut şi băieţii au plecat. Cei mai mici, care până
atunci nu erau primiţi în joc, au căpătat acces la leagăn şi s-au grăbit să
încerce şi ei plăcerea salturilor. Ce plăcere, însă, când aterizau pe un teren
tare ca piatra şi alunecos pe deasupra? „Ce-or fi găsit cei mari atât de
amuzant?” – se întrebau în sinea lor.
* *
*
În
afară de pisici, a căror relaţie cu căţeii o cunoaşte toată lumea, deşi nimeni
nu şi-o explică, există nişte fiinţe care – atunci când eram mic – mă enervau
chiar mai mult. Acum mi-a mai trecut sau, mai exact ne ignorăm reciproc,
fiindcă am ajuns la concluzia că enervarea era inutilă. Dacă încă nu aţi ghicit despre cine este vorba, vă spun
eu: sunt porumbeii. Ca să fiu pe deplin sincer, am început să-i ignor, pentru
că ei, se pare, au făcut-o din totdeauna, şi chiar asta mă enerva. De fiecare
dată când încercam să mă apropii prea mult de ei, îşi luau zborul. Consider că
este „unfair” (aşa se zice aici) să procedeze astfel. Dacă sunt zburătoare, să
zboare. Dacă sunt umblătoare pe pământ, să nu ne inducă în eroare cu mersul lor
bicisnic şi, când se simt atacate, să-şi ia zborul. Ba mai dau şi din cap când
merg, de parcă ar vrea să arate ce fiinţe înţelegătoare sunt ei. În realitate, îşi mişcă purtătorul acela de cioc, căruia cu greu
i se poate spune cap, pentru ca să-şi păstreze echilibrul şi aşa labil, din
cauză că au doar două picioare. Şi oamenii merg pe două picioare, dar ei le au
şi pe celelalte două, chiar dacă le zic mâini, şi le vântură destul de
caraghios prin aer, tocmai pentru a-şi păstra echilibrul, atâta cât pot. Când
nu mai pot, ajung şi ei tot în
patru labe, adică aşa cum procedau când erau mici.
Revenind
la porumbei, eu nu îi
ameninţam; voiam doar să leg o relaţie prietenească cu ei, iar ei îmi întorceau
spatele în modul cel mai dispreţuitor cu putinţă. Bineînţeles că mă simţeam
jignit. Acum, dacă ei sunt atât de ursuzi, am renunţat să le mai dau atenţie,
dar, pe undeva, tot mă irită.
* *
*
În
timpul unor discuţii, un domn – altfel prezentabil – relata amuzat despre
căţelul unui vecin care îl lătra (căţelul, nu vecinul) foarte zgomotos de
fiecare dată când mergea la atelier. Cauza era, cu siguranţă, îmbrăcămintea sa.
Am uitat să spun că domnul în cauză este pictor, iar atelierul este într-o altă
clădire. Aşa se explică de ce el parcurge mica distanţă în haine de lucru,
printre care un halat pătat cu vopsele de toate culorile. Ceea ce i se părea
lui amuzant era simţul estetic al căţelului, ca şi cum doar oamenii ar avea aşa
ceva. Mi s-a părut o dovadă de impostură deşi, dacă mă gândesc mai bine, este una
a ignoranţei, pentru că oamenii sunt printre cele mai puţin dotate animale în
privinţa simţului estetic, ca să nu mai vorbim despre celelalte simţuri. Se
îmbracă după modă, adică după ceva ce mâine va fi demodat şi, în nici un caz,
nu se subordonează unor criterii estetice perene. Criterii estetice superioare au
păunii, spre exemplu, pentru că aspectul este un criteriu de selecţie esenţial
pentru perpetuarea speciei, stabilit nu oricum, ci în conformitate cu nişte
valori estetice ancestrale….
* *
*
Aseară
eram pe punctul să fac o cucerire; sau poate am şi făcut-o! Cine ştie? Stăpâna
mea a avut o vizitatoare ce purta în braţe un confrate. Ar fi trebuit să-i spun
con-soră, dar limbajul acesta al oamenilor, în care eu mă chinuiesc să traduc
bogăţia sentimentelor noastre, este jenant de limitat. De cum am văzut-o mi-am
dat seama că este o fiinţă deosebită. Are un mod elegant şi gingaş în acelaşi
timp, de a-şi mişca coada. Cât despre poziţia mândră a capului şi privirea
inteligentă, ei bine, ele risipesc orice îndoială: categoric, este o creatură
superioară. Din nefericire, stăpâna ei, o fiinţă arogantă, o poartă după gustul
ei, tunsă caraghios şi cu o fundă ridicolă în vârful capului. Nobleţea
sentimentelor ei era şi mai vizibilă când, din greşeală, privirea mea se oprea
asupra fundei: atunci, ochii ei priveau ruşinaţi în jos şi chiar pleoapele i se
închideau. Bineînţeles că m-am străduit tot timpul să evit asemenea momente,
pentru a nu-i spori suferinţa. Cum stăpâna ei o ţinea aproape tot timpul în
braţe, n-am apucat să discutam prea mult, ci doar să ne transmitem reciproc
sentimentele prin mesajele noastre canine, mai greu de tradus în limbaj uman.
(Îmi dau seama acum, că ştiu mai multe limbi, că sistemul nostru canin de
comunicare rămâne superior faţă de oricare dintre limbajele folosite de oameni.)
În scurtul interval de timp în care stăpâna s-a dus să-şi pudreze nasul (aşa
spun femeile când merg la toaletă) am aflat de la ea că fusese în vacanţă în
ţara noastră de origine. Aici mi-a cam părut rău pentru ea, fiindcă am avut
senzaţia că a împrumutat ceva din înfumurarea stăpânei. Nimic nu-i mai plăcuse.
Totuşi, unele fapte par să fie relevante. Povestea, spre exemplu, o scenă
petrecută pe o stradă lăturalnică, pe când ai ei o lăsaseră în maşină. Puţin mai în faţă,
o altă maşină încerca să parcheze
lateral. Din întâmplare, tocmai atunci o a treia maşină, ce voia s-o ocolească,
a fost obligată să frâneze brusc pentru
că, din spate, o a patra a triplat, în timp ce, din sens opus, a cincea maşină
oprise deja în faţa avântului celorlalţi doi. În final au ieşit cu toţii
nevătămaţi, exact în ordinea inversă a priorităţilor stabilite de regulamentul
lor de circulaţie. Doar un trecător a avut ceva probleme cu hainele stropite de
apa singurei bălţii prin care trecuse în trombă maşina cea nerăbdătoare. În
următoarele zece minute, cât a mai stat ea acolo, n-a mai trecut nici o maşină.
În Statele Unite, ar fi oprit cu toţii până când prima maşină ar fi terminat
manevra de parcare. Măcar din politeţe dacă nu din alte motive.
Îmi pare rău că n-am putut conversa mai mult
cu noua mea cunoştinţă, dar sper că vom mai avea ocazia. Poate că, între timp,
stăpâna ei îşi va schimba gusturile în materie de modă canină pe înţelesul
oamenilor şi va scăpa şi ea măcar de fundă.
* *
*
Azi,
am auzit o prostie mai mare ca mine. Expresia „mai mare ca mine”, împrumutată
de la oameni, trebuie luată în sens figurat şi raportată la autor. În cazul de
faţă, autorul este o cucoană cât un dulap. Poate că ar trebui să spun „mare cât
un biped”, prostiile fiind şi ele pe măsura lor. Cucoana se întreba „cum văd
patrupezii pe unde calcă cu picioarele din spate?”, de parcă ei ar vedea, deşi
ar putea, dar nu se uită nici măcar la cele două ale lor. De altfel, „a călca
prin gropi” este o altă expresie în exclusivitate omenească folosită atunci
când se vorbeşte despre inteligenţa unui prieten ce nu este de faţă. Cred că,
dacă ar fi mai atenţi, bipezii ăştia – că m-am cam saturat să le tot spun oameni – ar putea trage învăţăminte
mai utile pentru ei înşişi, decât umble cu nasul pe sus, cu pretenţia de rasă
superioară. Chiar şi această clasificare a fiinţelor după numărul de picioare
mi se pare nepotrivită: bipezi, patrupezi, chiar miriapozi, ca şi cum
inteligenţa s-ar măsura după numărul picioarelor; cu cât sunt mai multe, cu
atât mai purtătorii lor sunt consideraţi mai proşti. Despre ei, oamenii, deşi
au tot patru membre, ca şi noi, le separă în membre inferioare şi membre
superioare. Cum noi, în opinia lor, n-am putea avea nimic superior, toate cele
patru membre se numesc picioare, diferenţiate doar ca poziţie: din faţă sau din
spate. Cu spiritul lor de observaţie, nici nu este de mirare că s-au limitat
doar la atât. Probabil că, în capul lor, se întreabă la ce servesc cele din
spate, din moment ce ei se descurcă doar cu două. Ca să afle, ar trebui să ştie
să alerge cu adevărat, pentru că ţopăitul ăla ridicol al lor numai alergare nu
poate fi. Până ce şi pisica vecinului aleargă mai repede, fără să mai spun că
obosesc după doar câţiva pomi. (Oamenii; pisicile nu, din păcate.) Cu
picioarele din faţă, noi ne alegem direcţia de deplasare. Este clar că oamenii,
dându-le altă destinaţie şi-au pierdut direcţia. Orice s-ar spune, evoluţia
aşa-zisei civilizaţii umane (mai bine i-ar zice „humanoidă”) a fost în derivă
şi se îndreaptă către o catastrofă iminentă. Cât despre picioarele din spate,
păi, ele sunt cele care ne propulsează înainte. Fără ele ne-am târâ. Cu cât
sunt mai puternice, cu atât viteza este mai mare. Chiar şi această simplă idee
ar putea să le dea de gândit bipezilor, dacă nu cumva acesta este un gând prea
profund pentru ei: trecutul este cel ce ne propulsează în viitor. Rareori, însă,
am găsit oameni care realizează această idee. În general, nu învaţă niciodată
nimic din trecut, iar lozinca lor „Tot înainte!”, cu adagiul glumeţ „că tot
înainte era mai bine” dovedeşte odată în plus că renunţarea la picioarele din
faţă nu le-a folosit la nimic.
* *
*
Hotărât
lucru, dacă nu ai simţul umorului, oamenii pot fi de-a dreptul ridicoli. Auziţi
idee: femeile vor să fie egale cu bărbaţii. Stupiditate mai mare nici că se
poate imagina. Mai inteligentă mi se pare comparaţia pe care tot ei o
răspândesc sub formă de glumă: bărbatul este capul de familie, iar femeia este
gâtul, pentru că suceşte capul după cum vrea ea. Or fi ei, masculii, mai
puternici, se luptă cu alţi masculi pentru teritoriu, dar în toată lumea vie –
cel puţin în cea inteligentă – femelele sunt sâmburele familiei şi, în
consecinţă, ele îşi aleg bărbaţii. Sex? Dacă ea nu vrea, nici cel mai feroce
mascul n-o poate convinge să-şi ridice codiţa. Şi
dacă n-o ridică, cum să ajungi acolo? Iată un alt argument care mă face să cred
că poziţia de „sluj” pe care oamenii au adoptat-o de bunăvoie şi de care sunt
foarte mândri a fost o greşeală, mai ales că au asociat-o cu renunţarea la
coadă. Îmbrăcămintea se pare că nu le foloseşte prea mult, ba cred că doar îi
incomodează. Deşi am mai discutat despre asta, merită să insistăm, fiindcă efectul
este unul dezastruos din motive cu mult mai serioase. Impunând reguli bazate pe
forţă, bărbaţii au creat o societate artificială, fără posibilităţi de
verificare naturală a fiabilităţii deciziilor lor pe termen lung, ceea ce
generează situaţii catastrofale, inacceptabile în lumea naturală. Ca să fiu pe
înţelesul oamenilor, aş compara masculii cu nişte bodyguarzi şi cred că nici
cei mai stupizi dintre patroni nu ar accepta ideea că bodyguarzii conduc firma
lor. Un singur lucru e clar: femeile ce doresc să fie egale cu bărbaţii nu au
ambiţie.
* *
*
De câteva zile, pe
străzile oraşului au apărut afişe mari, cu diverse desene şi cuvinte, pe care, în
mod invariabil, apare un porumbel. Ele au legătură cu o mare adunare de oameni
veniţi din mai multe ţări, ce discută cum ar fi bine să se comporte. Cuvântul
cel mai des auzit este pace. Din câte am constatat eu, atunci când mai mulţi
oameni discută ceva în asemenea adunări
numeroase, procedează exact invers sau, în cel mai bun caz,
nu fac nimic. Nu prea înţeleg eu de ce, dar este
problema lor să procedeze cum vor, dacă aşa le place. Mai curios sunt să aflu
de ce au ales tocmai porumbelul ca simbol pentru pace. Nu
zic că ar fi trebuit să aleagă un căţel, deşi s-ar fi cuvenit pentru câte am
făcut noi pentru oameni (amintesc maxima: „nu se va şti niciodată cu cât au
contribuit câinii prin credinţa şi devotamentul lor la domesticirea
oamenilor”). Puteau să aleagă orice altă vietate – cu excepţia pisicii, evident
– dar nu chiar un porumbel. Aţi văzut vreodată cum se bat între ei când la
mijloc sunt câteva grăunţe? Ar putea fi şi un munte de grăunte şi ei tot se
bat. Cât despre inteligenţa porumbeilor, nu prea văd ce am putea discuta. Sau,
poate, tocmai acesta ar putea să fie motivul alegerii lor ca simbol al păcii. E
drept că se împerechează la fel ca oamenii, iar perechile rămân unite pe viaţă.
Probabil asta i-a impresionat pe oameni, fiindcă lor nu le iese întotdeauna.
Ideea
asta cu împerecherea pe viaţă
mi-a mai dat de gândit şi altă dată. Probabil că are şi ea avantajele ei, deşi
dezavantajele sunt cu mult mai vizibile. Ba uneori conduc chiar la dezastre. O încearcă şi oamenii, deşi fără prea mult succes. Am
auzit chiar o glumă:
La întrebarea „Ce este
de preferat: soţie sau amantă?” s-a răspuns astfel:
-
Un inginer: „Soţia,
pentru că îţi asigură o viaţă
ordonată.”
-
Un artist: „Amanta, pentru că te duci la ea doar când ai chef şi te
lasă liber în restul timpului.”
-
Un savant: „Ambele, pentru că, atunci când lipseşti, soţia crede că
eşti la amantă, amanta crede că eşti cu soţia, în timp ce tu poţi să-ţi vezi liniştit de treabă.”
Pentru
unele specii de animale mai slab dotate, împerecherea este necesară, fiindcă numai astfel îşi pot creşte puii, care, altfel, ar muri. Dar de ce pe viaţă? Cred că îţi trebuie o minte de porumbel pentru asta. Cât
despre oameni, aceştia sunt mai mult decât amuzanţi. De dragul împerecherii, mai nou, se cuplează indivizi de
acelaşi sex. Problema perpetuării speciei nu-i mai preocupă demult. Asta o pot
rezolva în laborator. Cât
despre sex, îl fac doar din
plăcere, ca un soi de scărpinat sub burtă, ce poate fi rezolvat printr-o
sumedenie de mijloace, din ce în
ce mai sofisticate.
În afara împerecherii doi câte doi, oamenii, ca şi unele animale, se unesc în grupuri mai mari, numite după caz turme,
herghelii, haite, triburi, găşti, partide politice şi multe altele. Unele au
fost denumite după casa în
care locuiesc: stup de albine, muşuroi de furnici etc. Încă nu le-a venit ideea
să facă sex în grupuri atât de
mari, dar – din câte îi
cunosc eu – sunt în stare de orice.
Deocamdată, motivele colaborării lor sunt altele. La unele specii, diviziunea
muncii este atât de dezvoltată, încât
un individ nici n-ar putea trăi singur, cu excepţia trântorilor, desigur, fără
de care, însă, viaţa însăşi se pare că nu ar fi posibilă.
În turme, trăiesc animalele mai puţin
inteligente ce pot cădea uşor victime răpitorilor lor tradiţionali. În general
sunt ierbivore şi au ochii îndreptaţi
mai mult lateral, să se asigure că se află în siguranţă în
mijlocul mulţimii, şi nu la margine, unde ar deveni vulnerabile. Mijlocul lor
de apărare este tocmai mulţimea. Răpitorii fiind mai puţini, se mulţumesc
pentru un prânz cu primul animal din turmă care s-a nimerit să le fie la îndemână (mai corect, înde-ghiară sau înde-gură,
după caz). Restul scapă. Zicala oamenilor „Urma scapă turma”, adesea interpretată
greşit, poate avea tocmai această semnificaţie: prin sacrificiul celui din
urmă, cel mai vulnerabil, ceilalţi membri ai turmei scapă nevătămaţi.
Răpitorii, în schimb, au privirea ageră, îndreptată înainte
şi sunt în mod necesar
inteligenţi. Nu trăiesc în
grup, decât unii dintre ei, şi aceştia doar ocazional, din motive bine
precizate. O fac chiar şi rudele noastre mai îndepărtate, lupii, dar numai la nevoie,
atunci când condiţiile climatice sunt deosebit de aspre. Aici trebuie să-mi
recunosc admiraţia pentru ei. Faţă de noi, cei ce ne-am lăsat domesticiţi – cum
le place oamenilor să spună – ei au rămas mai „bărbaţi”, ca să zic aşa, în timp
ce noi putem fi acuzaţi oricând de laşitate pentru că, de dragul comodităţii,
am renunţat la unele atribute naturale ale speciei noastre. Sunt sigur că şi
lupii ar fi făcut-o, dacă ar fi avut ocazia. Se poate oare pune semnul
egalităţii între oportunism, inteligenţă, adaptare şi laşitate? Probabil că
lupii ar răspunde nu, căţeii da, fiindcă părerile sunt întotdeauna împărţite şi
niciodată adunate sau înmulţite.
Mai sunt şi excepţii: animale de pradă
puternice, cum sunt leii, vânează uneori în grup, deşi ar putea s-o facă şi
individual. Ba, culmea ironiei, de procurarea hranei nici măcar nu se ocupă ei,
ci ele. Ei supraveghează de la distanţă cum se desfăşoară vânătoarea şi
aşteaptă ca masa să le fie servită. Oricum, vânătoarea nu ridică vreo o
problemă nici măcar femelelor, fiindcă sunt suficient de puternice pentru
bietele victime. De ce o fac, totuşi, în grup? Cât timp au pui, vânătoarea este
nu numai mijlocul de procurare a hranei, ci şi o lecţie pentru cei mici. Eu
cred, însă, că este şi o distracţie de la care nu se pot abţine. Ele! Ei
privesc de la distanţă cu demnitate joaca celor mici. Bine, bine, dar atunci
care este rolul lor în grup? Rolul lor este de reproducere. Cu precizarea că
alegerea o fac tot ele. Este un matriarhat sută la sută. Totuşi, după ce au
fost aleşi, se luptă cu alţi masculi pentru ca nu cumva ele să fie violate de
către intruşi şi să slăbească astfel calitatea selecţiei. Nu pentru că aşa ceva
ar fi posibil fără voia lor, a femelelor, dar s-ar putea ca, uneori, din motive
de slăbiciune, tentaţia de moment să depăşească voinţa teoretică de respectare
a normelor de etică. De aici şi eticheta de „sexul slab”, în sensul că cedează
mai repede. Şi atunci, vorba aia, paza bună trece primejdia rea, că de, oameni
suntem, chiar dacă lumea ne zice lei. În aparenţă, pentru ei este în joc
mândria lor de masculi. În realitate sunt puşi la treabă pentru un scop mult
prea serios pentru puterea lor de înţelegere: este vorba despre calitatea
perpetuării speciei, cu care nu ne jucăm. Este grija mamelor, desigur, pentru
care, însă, sunt puşi să lupte taţii.
De
unde ştiu toate astea? Nu mă aşteptam, dar tocmai m-a întrebat un puşti. De la
televizor, evident! Am glumit. Chiar dacă oamenii nu ştiu, noi ăştia mai micii
ne transmitem între noi, de la o generaţie la alta, mai multe informaţii utile
decât o fac ei. Şi nu numai noi. Uitaţi-vă la gângăniile alea mici de tot
(furnici, albine etc.) – şi scârboase unele – câte lucruri ştiu să facă, deşi
nu au nici un dram de creier. Ce dovadă de inteligenţă mai bună doriţi ca
spiritul de anticipare: ele îşi fac depozite de hrană pe termen îndelungat, în
locuri numai de ele ştiute. Alţii nu ar fi în stare nici să găsească locul unde
le-au pus. Ursul îşi face depozitul pentru iarnă în propriul său corp, să fie
sigur că nu uită locul depunerii. Leul nu agoniseşte nimic. Vânează şi mănâncă
atunci când i se face foame. În restul timpului, doarme sau face pui. Forţa îl
scuteşte de inteligenţă.
Omul,
după cât de mare este, nu ar fi trebuit să-şi facă probleme. A prins însă
gustul puterii. Ba mai este şi rapace. Vrea tot mai mult, din ce în ce mai
mult, chiar dacă nu-i foloseşte la nimic. Ba se mai şi unesc! Imaginaţi-vă
animale de pradă acţionând în grupuri mari. Dezastru curat! Haitele de lupi
sunt palide exerciţii. Monstruozitatea efectelor produse de oamenii organizaţi
în haite nu poate fi descrisă în cuvinte, pentru că nici ei nu-şi dau seama ce
fac şi, în consecinţă, nu au inventat cuvinte pentru ceea ce mintea lor nu
poate cuprinde. Există o corespondenţă biunivocă între gând şi limbă, ca mijloc
de comunicare, exprimarea gândului fiind primul pas.
Un
lucru e cert: aici s-a stricat echilibrul naturii.
* *
*
În
legătură cu capacitatea de exprimare, am auzit o glumă. Cică inginerii şi
căţeii au în comun privirea inteligentă, dar nu se pot exprima. Deşi puţin
răutăcioasă, mie mi se pare bunicică. Gluma! Ideea este discutabilă. În primul
rând alegaţia că noi, căţeii nu am fi capabili să ne exprimăm. Să fie ei
sănătoşi; noi ne exprimăm, dar ei nu ne înţeleg întotdeauna. Mai curând ne
putem întreba noi, căţeii, cât de superioare sunt nişte fiinţe – aşa cum
pretind oamenii că sunt - dar nu le pot înţelege pe cele ce le consideră a fi
inferioare lor, deşi le studiază comportamentul de sute de ani? Ne descifrează
până şi codul ADN şi tot nu au aflat mai nimic din ceea ce este esenţial în
viaţă. Mai repede se poate spune invers, că ei nu-şi pot exprima sentimentele
aşa cum o facem noi şi, de aceea, caută tot felul de cuvinte, cu care mai mult
se încurcă decât comunică.
Cât
despre ingineri, ce ştiu eu este că ei fac aproape tot ceea ce îi deosebeşte cu
adevărat pe oameni de restul animalelor, începând cu toate aparatele şi
maşinăriile lor şi terminând cu gândirea abstractă, sau invers, fiindcă
obiectele alea, înainte de a fi construite, sunt mai întâi imaginate. Pentru
asta, recunosc chiar şi eu, îţi trebuie cap nu glumă. Iar cum un singur cap nu
ajunge, sunt obligaţi să lucreze în echipă, ceea ce presupune comunicare, deci
nu numai exprimarea ideilor, ci şi înţelegerea lor de către parteneri.
* *
*
Cu toată penuria de
inteligenţă, oamenii nu se sfiiesc s-o risipească şi pe aceea puţină pe care o
au şi încercă să afle ce rost au ei pe pământ. Nu le-a
plăcut niciodată să privească adevărul în faţă şi, de
aceea, caută mereu noi şi noi explicaţii, deşi în acest caz
adevărul este mai evident ca oricând: nu au nici un rost. Au emis chiar o
sumedenie de scenarii, pe care le putem grupa în trei categorii:
1. Oamenii vin de undeva, îşi
petrec o vreme pe pământ, după care pleacă altundeva. Cum asemenea teorii nu
sunt lipsite de interes, adică servesc interesului unora, li se explică
celorlalţi că acel altundeva va fi un loc mai agreabil sau dimpotrivă, în
funcţie de cât de ascultători vor fi pe parcursul vieţii lor. Ascultători faţă
de cei care au emis teoria cu pricina, bineînţeles.
2. Există un Univers
imuabil şi atemporal din care, dintr-un motiv necunoscut, se desprinde o
părticică ce se încarnează ca om, eventual chiar de mai multe ori,
după care revine în acelaşi Univers. Revenirea este singurul
obiectiv, pentru că viaţa nu înseamnă după ei decât
chin. Numărul reîncarnărilor este cu atât mai mic cu cât cel în
cauză reuşeşte să se abţină de la a face ceva. Slăbiciunea teoretică a acestei
teorii constă în faptul că, dacă din Univers se poate desprinde o
părticică, oricât de mică, el nu mai este identic cu ceea ce a fost, deci nu
este perfect imuabil, iar o perfecţiune imperfectă este mai puţin atrăgătoare
decât o imperfecţiune cu posibilităţi de îmbunătăţire.
3. Există o sumă de
suflete ce hălăduiesc prin lume şi se încarnează întâmplător
în tot felul de fiinţe, printre care şi oameni.
După unii, încarnarea ar fi posibilă chiar şi în
obiecte, deşi acestea nu au carne. Chiar şi renunţând la obiecte, ar rezulta că
numărul fiinţelor este constant pe pământ, deşi oamenii s-au înmulţit foarte
mult în ultimul timp, şi că potenţialul de inteligenţă al unei găini, spre
exemplu, este egal cu cel al unui om, deoarece transmiterea pe cale genetică
este, totuşi, dovedită. (Curios că, prin cercetarea ADN-ului, s-au găsit genele
responsabile pentru tot felul de chestii, doar cea a inteligenţei nu a aflat-o
nimeni.) Această a treia teorie este deficitară, pentru că nu are nici o
morală. Odată că reîncarnarea este aleatorie
şi, încă odată, pentru că nu ni se spune care este
varianta optimă: om, căţel, muscă, elefant sau, Doamne-fereşte, pisică. Spre ce
ar trebui să înclinăm şi prin ce mijloace?
* *
*
M-am
întrebat de multe ori ce i-a determinat pe stăpânii
mei să se mute în această nouă ţară. Efortul lor a fost fantastic.
Acum, m-am convins: condiţiile de viaţă sunt incomparabil
mai bune. Cred totuşi că, dacă ar fi ştiut de la început ce-i aşteaptă, nu s-ar
fi încumetat. Acum, că „jocurile sunt făcute”, nu mai au încotro. Bineînţeles
că, în stilul ipocrit, caracteristic oamenilor, se emit şi tot felul de alte
idei centrate pe cuvinte mari: libertate, democraţie etc. În mai toate, este
vorba despre politică, chestie la care nu mă prea pricep, pentru că asta se
desfăşoară în spaţii în care eu nu am acces. De aceea, o primă întrebare ar fi:
cum de pot oamenii să se comporte în mod diferit, în funcţie de spaţiul în care
se află? Concret, în familie, cu prietenii, în politică, iată cel puţin trei
spaţii în care comportamentul lor nu este câtuşi de puţin identic.
Deşi
am unele îndoieli, trebuie să le recunosc oamenilor şi unele abilităţi. Iată
că, spre exemplu, unii dintre ei se duc la biserică – nişte clădiri mai înalte,
în care nu locuieşte nimeni – şi acolo se comportă ca şi cum ar fi cele mai
cumsecade fiinţe de pe pământ. Ba chiar se roagă pentru iertarea păcatelor
făcute în trecut, de ai crede că, din acest moment, nu vor mai face nici unul
în viaţa lor, oricât de mult ar trăi. Ei aşi! Abia ies din biserică şi o iau de
la început. Ba, dacă au norocul (sau ghinionul) să fie alături de o persoană
cunoscută, chiar atunci şi acolo, în timpul slujbei şi în incinta bisericii,
vor găsi împreună o cunoştinţă comună pe care s-o bârfească. Nu sunt eu expert
în statistică, dar aş îndrăzni să afirm că cei ce frecventează bisericile nu
sunt cu nimic mai buni decât ceilalţi. Asta ca să nu spun că sunt chiar mai
răi. Cât despre preoţii lor – un fel de şamani moderni – aceştia, cu voci când
mieroase când tunătoare, sunt cei mai ipocriţi.
Dar să revin la cuvintele acelea mari,
despre care vorbeam. Cum ele nu se referă la chestii concrete, pe care să le
vezi sau să le miroşi (nici vorbă să pui lăbuţa), sau la activităţi ce se pot
desfăşura sub ochii tăi, nu pot face decât speculaţii teoretice legate de
semnificaţia lor, sau de unele
consecinţe vizibile. Astfel, cuvântul democraţie înseamnă conducere de către popor.
Nu se spune însă pe cine conduce acest popor. Într-o altă exprimare, mai
plastică, cică cei mulţi conduc pe cei puţini. Asta chiar că mă lasă în ceaţă
prin ridicolul ei. Ar fi ca şi cum o haită de lupi – fraţii noştri rămaşi în
sălbăticie – în loc să vâneze, s-ar aşeza pe panta unui deal asemenea tribunei
unui stadion şi ar urla la cel mai slab dintre ei, singurul lăsat să muncească.
În cazul lui, să vâneze. Păi, haita se organizează tocmai pentru a face
vânătoarea mai eficientă, nu pentru distracţie. Altfel, vânătoarea de unul
singur este suficientă în mod obişnuit atât pentru procurarea hranei cât şi
pentru distracţie. Vânătoarea în grup este practicată nu numai de către lupi,
ci şi de către foarte multe alte specii de animale. Sau, ca să dau un alt
exemplu, ce-ar fi dacă la o sanie sau chiar şi la un poştalion, în loc să
muncească întregul atelaj, ar trage unul singur, iar ceilalţi ar striga la el
de pe margine, fie încurajându-l fie admonestându-l că nu se străduieşte destul
sau este incapabil să depună efortul pretins de ei. Aici aş avea eu o idee mai
bună: mai bine ar trage oamenii sania, iar câinii să stea în ea.
Vorbind serios - atâta cât se poate –
cuvântul democraţie l-am auzit pentru prima dată în ţara natală. El cică ar fi
existat mai demult, dar asta mă depăşeşte. Acolo şi atunci când l-am auzit eu,
era asociat cu alte două cuvinte: lagăr
şi socialism. Lagărul socialist sau democrat, sau şi una şi cealaltă era
spaţiul în care ne aflam noi – de fapt mai mult ei, dar şi noi printre ei – şi
era lagărul cel bun, în timp ce restul lumii se afla pe partea greşită a Terei
(un cuvânt, prin care se înţelege pământ, apă, piatră, vegetaţie, animale şi
tot ce se află în jurul nostru şi putem atinge, spre a deosebi de ceea ce nu
putem atinge şi care se numeşte altcumva, dar nu vreau să vă zăpăcesc acum de
tot). La început, deosebirea dintre democraţie şi socialism era aceea că
democraţia exista, în timp ce socialismul era ceva minunat ce trebuia
construit. După un timp, i s-a spus ţară socialistă (deşi nimic minunat nu se
întâmplase) şi urma să construiască comunismul. Lumea se afla, deci, într-o
fază de tranziţie. Dacă stau să mă gândesc bine, ea se află permanent într-o
fază de tranziţie. Chiar şi religia îi învaţă pe oameni că însăşi viaţa este o
tranziţie de la ceva incert la altceva şi mai incert, dar pe care preoţii îl
prezintă ca fiind sigur, iar singurul lucru cu adevărat real li se explică că
ar fi doar o himeră.
Cât
despre democraţie, deşi se spunea că modul lor de viaţă ar fi fost mai bun
decât tot ce existase până atunci, nu ştiu de ce lucrurile mergeau din ce în ce
mai prost. Iar când situaţia a devenit de nesuportat, s-au revoltat şi au decis
să construiască o societate similară cu cea din lagărul cel rău şi care au
aflat că era – culmea – tot democrată. Nu ştiu ce au făcut, că noi ne-am mutat.
Zic unii că mai nimic, dar eu – că tot suntem aici – pot să vă spun că nu e
nici o diferenţă în această privinţă. Ba parcă oamenii sunt şi mai ipocriţi, doar
le merge mai bine. Dacă ţările mici participă la războaie, în cele mari
războaiele se nasc, de unde se vede că sunt mai creative.
O curiozitate pentru mine a rămas
folosirea cuvântului „lagăr”. Mă surprinde pentru că el are o conotaţie
negativă. Iar ceea ce este cel mai curios este faptul că acest cuvânt chiar se
potrivea: oamenii din lagărul socialist nu puteau pleca dacă doreau, deci se
aflau într-adevăr ca într-un lagăr. Au ei o vorbă: „gura păcătosului adevăr
grăieşte”. Şi uite aşa, au şi ei uneori dreptate!
O
să-mi reproşaţi că mai devreme am afirmat că la politică nu mă pricep şi,
totuşi, comentez. Ei şi? Nici oamenii nu se pricep, dar au opinii şi – vai! –
cât de aprig şi le dispută. În consecinţă, am putea „parlamenta” împreună pe
acest subiect. Totuşi, fiindcă cel mai deştept cedează primul, eu am să mă
retrag.
* *
*
Vorbeam
cândva despre lagăr, libertate şi altele asemănătoare. Am crede că cea mai rea
este situaţia celor ţinuţi în lanţ. Culmea ironiei
este că sunt ţinuţi în lanţ câinii puşi să
apere casa de hoţi, dar nu prea tare. De fapt, mai mult să-i sperie, fiindcă,
din cauza lanţului, nu ar putea să le facă nimic. Am auzit că şi unii oameni
sunt sau au fost ţinuţi în lanţuri, deşi din motive
diferite. Motivele celor ce îngrădesc libertatea de
mişcare a altora sunt diferite şi depind de gradul lor de cultură. Cum
recepţionează ceilalţi această îngrădire este o altă
problemă. Suferă? Da, dacă au cunoscut şi varianta fără lanţ. Se pare că
libertatea este o noţiune relativă. Trebuie mai întâi să ştii că
poţi face ceva, dar îţi este interzis de către
altcineva. Unei păsări ce s-a născut şi a crescut
doar în colivie degeaba îi deschizi uşa să zboare, pentru că ea nici nu ştie că
poate zbura. Dar una este să-ţi alegi singur modul de viaţă şi alta să ţi se
impună. Vorbesc despre cei ce aleg în cunoştinţă de cauză. Din
păcate, chiar şi aici oamenii au găsit o soluţie „ingenioasă”: îndoctrinarea.
Prin propagandă, religie şi altele asemenea, ei încearcă să
convingă prostimea să se comporte aşa cum vor ei, să-şi dorească ceea ce vor ei.
Cei inteligenţi reuşesc, iar societatea lor este prosperă. Ceilalţi fac precum
politicienii din ţara din care am plecat, iar consecinţele s-au văzut. Chestie
de inteligenţă.
În ceea ce mă priveşte,
recunosc că, în primele luni, nu cunoşteam decât apartamentul de
bloc în care am copilărit. Am început să-mi
lărgesc orizontul, la căldura braţelor stăpânei mele, pe măsură ce ea se
deplasa dintr-un loc într-altul. Pentru a fi pe
deplin sincer, trebuie să mai recunosc şi că, mai întâi, am sesizat o
mulţime de mirosuri pe care nu mi le puteam explica şi, vai, ce curios eram să
le aflu cauza. Atunci mi-a apărut prima dorinţă de a-mi lărgi aria
deplasărilor. La început, însă, nici nu mă
gândeam că aş fi putut s-o fac pe picioarele mele. Îmi doream doar ca stăpâna să-şi dorească la
fel ca mine şi încercam să-i induc gândurile mele. Abia după ce am
prins curaj să merg singur, curiozitatea m-a făcut să merg tot mai departe,
fără să ştiu dacă e bine sau rău. Ei bine, atunci am aflat ce este libertatea
sau, mai exact, lipsa ei, pentru că am constatat că, uneori, pentru mine, uşile
rămân închise. Iată o noţiune – libertatea – pe care o afli doar atunci când îţi
lipseşte. Acum, sunt liber să merg unde vreau. Între timp, însă, am devenit
suficient de înţelept să nu-mi forţez norocul, pentru că. . .
unde-i mai bine decât acasă? Mâncare gratis, un culcuş curat, ba – dacă-i frig
afară – stăpânii încălzesc toată casa, nu numai pe ei.
Cu siguranţă că lupii,
dacă ar cunoaşte condiţiile noastre, ar veni singuri la uşa oamenilor să le
ceară să-i domesticească. (Nu zic că oamenii chiar ar face-o, dar nici măcar nu
au încercat.) Se mai poate spune că ei trăiesc în
libertate şi noi nu? Mai curând aş zice că ei trăiesc în ignoranţă.
Probabil că şi noi am fi fost în aceeaşi stare dacă nu am
fi cunoscut un mod de viaţă diferit. Faptul că, iniţial, ne-a fost impus nu
schimbă situaţia. Libertatea înseamnă posibilitatea de a
alege între cel puţin două alternative. A alege, însă,
înseamnă să-ţi asumi responsabilitatea alegerii, iar
asta intervine doar atunci când cunoşti consecinţele. Altfel, tot ignoranţă se
cheamă.
* *
*
Deşi
nu mai sunt un căţelandru, am şi eu o vârstă, ca să mă exprim aşa, îmi
place să mă joc. Mai exact, încă îmi
place să mă joc. De ce acest încă? Fiindcă odată cu
vârsta, aproape toate fiinţele se joacă tot mai puţin, unele chiar deloc.
Vorbesc despre cele care se joacă în timpul copilăriei, adică
cele inteligente, pentru că sunt altele care nu se joacă nici măcar atunci. În
timpul jocului, pe lângă faptul că se amuză, cei mici învaţă o mulţime de
lucruri folositoare mai târziu în viaţa lor de adulţi.
Fiinţele care nu se joacă nici nu învaţă. Ele acţionează în
baza unor reflexe moştenite, întreaga lor
comportare fiind doar repetarea unor
stereotipii fără nici o inovaţie personală. Le lipseşte ceea ce noi numim
inteligenţă. Faptul că mulţi dintre cei ce se jucau în copilărie
renunţă s-o mai facă la bătrâneţe ar putea fi explicat prin diminuarea
nivelului de inteligenţă. Ar mai fi şi credinţa greşită că au învăţat
deja tot ceea ce doreau să ştie. Această mentalitate nu numai că nu elimină
prima ipoteză; ea denotă şi o mare doză de lene. Totuşi, cred că asupra acestui
subiect trebuie să mai reflectez. Simt că ceva încă îmi
scapă.
Cum
spuneam, mie îmi place să mă joc. Nu numai cu semenii mei, ci şi
cu oamenii. Mai ales cu oamenii. Nu ştiu de ce lor le place mai mult să
vorbească. Când suntem singuri, eu şi stăpânii mei ne jucăm aproape tot timpul.
De îndată, însă, ce vine vreun
vizitator, ei încep să vorbească şi – nu numai că pe mine mă
ignoră – dar chiar mă admonestează, dacă încerc să mă
insinuez printre ei, deşi eu sunt primul care le atrage atenţia că cineva se
apropie de uşa lor, chiar înainte ca acesta, sau
aceştia, să apuce să folosească soneria. Ar putea fi recunoscători măcar pentru
că le ofer posibilitatea să se pregătească şi să adopte o ţinută
corespunzătoare în faţa noilor veniţi. Au existat şi excepţii. Îmi
amintesc că, odată, a venit la noi o pereche: un domn şi o doamnă. Bineînţeles
că au început să vorbească. Cu toate acestea, m-au lăsat
să mă joc cu musafirul. În mod evident, era unul mai special. A fost grozav!
Din păcate, după puţin timp, au venit mai mulţi musafiri, s-au aşezat la masă
şi au început să mănânce, de parcă nu puteau s-o facă
acasă la ei. Mâncau şi vorbeau! Bineînţeles că joaca noastră
s-a terminat, iar pentru că eu mai încercam să-l
provoc, stăpâna mă admonesta de fiecare dată, aşa că a trebuit să mă potolesc.
Totuşi, am găsit până la urmă o cale să ajung lângă el, strecurându-mă printre
ceilalţi în momentele lor de neatenţie. Din când în când, îi făceam câte un
semn delicat cu lăbuţa, să-i atrag atenţia că sunt încă acolo. El îmi făcea
semn că s-ar juca şi el dar nu poate. Ne înţelegeam doar din priviri. Am
petrecut aşa mai multe ore. În tot acest timp, ei vorbeau. Vai, cât de mult
vorbeau... După cât de tare se înflăcărau în toiul discuţiilor, îmi dădeam
seama că nu se înţelegeau prea bine, aşa că, în final au plecat pe la casele
lor fără să fi ajuns la vreun acord, dar promiteau să continue discuţia de
îndată ce vor avea ocazia, de parcă nu se încrâncenaseră destul. Noi doi, în
schimb, adică eu şi musafirul jucăuş, am vorbit mai puţin şi ne-am înţeles mai
bine. Chiar şi atunci când doar stăteam unul lângă celălalt fără să spunem
nimic, am comunicat mai intens decât ceilalţi. Cel puţin aşa cred eu.
* *
*
Spuneam mai devreme că, din punct de
vedere politic, situaţia în ţara din care am emigrat şi cea în care am imigrat
este asemănătoare. O diferenţă între aici şi acolo, totuşi, există. Şi nu este
una mică, ci una foarte mare, chiar dacă nu politică ci de mentalitate. Rămâne
de cercetat dacă între cele două – politică şi mentalitate - există sau nu vreo
legătură, dar acesta este un alt subiect. Pentru ca să nu mai fiu acuzat că
teoretizez prea mult, voi expune diferenţa printr-un exemplu suficient de
elocvent, sper, pentru a fi înţeles şi de către cei mai puţin dispuşi să
cugete. Iată-l:
Într-o zi, am participat la construirea
unui şir de trepte din beton la o casă situată pe un teren în pantă. Până
atunci, accesul era posibil, atât pentru maşini cât şi pentru noi, pietonii,
printr-o alee în curbă, ca o jumătate de serpentină. Treptele, vreo
cincisprezece-douăzeci la număr, trebuiau să taie bucla şi să realizeze o
scurtătură, evident doar pentru pietoni. Asemenea lucrări existau şi dincolo.
Că cele de aici sunt mai bine făcute, nu mă mai surprinde acum. Îmi imaginam că
sunt executate cu maşini mai performante. Aceste trepte, însă, urmau să fie
făcute manual. Am început paragraful spunând că am participat şi nu că am
asistat la această lucrare. Pare curios, pentru că – ne-având mâini, nu aş fi
putut participa la o lucrare manuală. Este adevărat, dar poţi face lucruri
chiar mai inteligente. Eu am păzit locul ca nu care-cumva să pătrundă vreo
pisică, sau orice fel de altă dihanie şi să-şi lase amprenta pe veşnicie în
betonul proaspăt, aşternut cu atâta trudă. Primul lucru ce m-a surprins a fost
faptul că, în acea zi, proprietarul a turnat doar circa o treime din trepte şi
nu pe toate, aşa cum ar fi procedat un conaţional. M-am lămurit puţin mai
târziu. După ce a terminat de turnat atât cât şi-a propus, a mâncat – între
timp se făcuse ora prânzului - s-a mai odihnit puţin şi apoi a început să
netezească betonul turnat dimineaţa, care era încă moale. Avea în acest scop
mai multe ustensile special pregătite pentru suprafeţe drepte, colţuri
exterioare, colţuri interioare, mai ascuţite sau mai rotunjite şi încă altele a
căror utilizare nu am înţeles-o pe deplin, dar oricum nu are mare importanţă,
fiindcă nu m-a lăsat pe mine să operez. Rolul meu a rămas permanent acelaşi, să
păzesc lucrarea. Ceea ce a rezultat, este demn de toată lauda. Credeai că este
făcut în fabrică de o maşina specializată. Respectul pentru lucrul bine făcut
avea aici o exemplificare perfectă.
Este
posibil ca tocmai acesta să explice succesul lor, adică motivul pentru care cei
de aici sunt mai prosperi decât cei de dincolo. Am uitat să fac o precizare:
realizatorul principal, proprietarul casei, nu era muncitor constructor de
profesie, ci specialist în chestia aia ce vine pe sârmă, face să funcţioneze
televizoarele, frigiderele etc. şi te zguduie rău dacă atingi sârmele. I se
spune electricitate şi mi-e ruşine să-mi recunosc incompetenţa în acest
domeniu, dar . . . asta e! Nu le putem cunoaşte pe toate. Iar pentru că tot am
ajuns aici, nu pot să nu remarc cea mai eficientă metodă de recunoaştere a unei
fiinţe cu adevărat competente: îşi declină imediat incompetenţa acolo unde nu
se pricepe şi nu încearcă să pară a-toate-cunoscător.
* *
*
O
persoană răutăcioasă spunea că omul, după ce i-a căzut coada, nu mai are cu ce
să se apere de muşte. Ba, cineva chiar a scris chestia asta într-o
carte. Am reţinut de aici comparaţia deloc măgulitoare pentru oameni cu alte
vieţuitoare. Totuşi, în spiritul respectării
adevărului istoric, nu putem să trecem cu vederea o gravă eroare de logică. Se
ştie că funcţia creează organul. Ar rezulta de aici că muştele sunt cauza
cozii, ceea ce este fals. Chiar dacă ignorăm acest aspect, cum muştele încă
există, înseamnă că şi coada la oameni ar trebui să existe,
ceea ce nu se observă. În schimb, ceea ce se ştie este că muştele trăiesc prin gunoaie şi murdărie, or cele mai multe murdării le produce chiar
omul. Rezultă de aici că mai întâi a apărut omul cu murdăriile lui şi abia după
aceea muştele. Urmarea logică este că omului încă nu i-a crescut coada,
dar urmează să i se întâmple în conformitate cu legile fireşti ale evoluţiei.
Acest raţionament logic şi paradoxal în acelaşi timp este normal, deoarece
paradoxul este prin esenţa lui produsul direct al logicii, după unii cugetători,
chiar singurul. Da, logica produce paradoxuri. Nimic altceva nu produce
paradoxuri. Reciproca nu este valabilă. Adică paradoxurile nu produc logică,
deşi o stimulează, iar odată stimulată, logica poate produce orice. (Fereşte-mă
Doamne!)
Revenind
acum cu picioarele pe pământ, să constatăm că există mai multe feluri de cozi
şi că fiecare specie le foloseşte după posibilităţile sale intelectuale.
Pisicilor se pare că le este utilă pentru ca să ştie unde le este capul, marcând
cu coada extremitatea opusă. Maimuţele, cele mai pragmatice fiinţe din câte se
cunosc, o folosesc pentru echilibru şi căţărat. Nu are rost să înşir acum toate
utilizările cunoscute. În ceea ce ne priveşte pe noi, căţeii, ei bine, la noi,
coada are numai valenţe de ordin cultural. O folosim în special pentru
comunicare. Nu intru în detalii fiindcă ar însemna să încep un întreg curs de
semiotică şi mă tem că asta vă depăşeşte.
* *
*
Uneori, inteligenţa
colectivă este mai eficientă decât cea individuală. Uitaţi-vă la furnici,
albine şi altele asemenea lor. Luate câte una, nu au minte aproape deloc. În
ansamblu, însă, societăţile lor sunt complex organizate şi
funcţionează perfect. La oameni, e invers. Indivizii sunt inteligenţi, dar în
colectivitate – deşi au studiat în detaliu biologia
majorităţii vieţuitoarelor – se comportă astfel încât lasă impresia
că obiectivul lor colectiv este autodistrugerea. De unde se vede că prea multă
inteligenţă strică. Sau poate că însuşi cuvântul
„inteligenţă” nu este bine definit.
* *
*
Lumina ne ajută să vedem
pe unde mergem, în timp ce culorile au asupra noastă un efect estetic. Mirosul,
însă, este un întreg univers, pe
care nimeni nu-l poate realiza mai bine ca noi. El nu numai că îţi
mângâie nările, dar îl simţi instantaneu în
întregul corp. Oamenii spun despre câte ceva
deosebit că „îţi excită simţurile”. Este un fel de a vorbi.
Mirosul este un simţ şi nu un senzor, iar la capitolul senzori nu cred că am cu
cine discuta. Cât despre efectele mirosurilor, vă asigur că unele dintre ele îţi
pot răscoli întreaga fiinţă. Despre infinitatea nuanţelor lor
ar fi inutil să vorbesc, pentru că, oricum, numai noi le putem înţelege.
În ceea ce îi priveşte pe oameni, ar fi asemănător cu încercarea
de a-i vorbi unui orb din naştere despre culori. Asta ca să nu mai vorbim
despre faptul că există doar trei culori fundamentale şi mult mai multe
mirosuri. Să le mai spun că, atât noi cât şi ei, vedem doar când lumina este
suficient de puternică? Asta cred că o ştiu şi ei. Mirosul, însă,
funcţionează oricând. Iar dacă un obstacol ne împiedică să vedem
ce se află dincolo de el, mirosul pătrunde prin cele mai mici fisuri, iar noi îl
percepem astfel de la distanţe foarte mari. Şi câte nuanţe. . .
Nu avem nevoie de garduri
din tot felul de materiale, inclusiv sârmă ghimpată (ce oroare!), pentru ca să
ne delimităm proprietăţile. Mirosul stăpânului ce şi-a marcat teritoriul îl
sesizează oricine vrea s-o facă, iar - dacă nu vrea - o face pe pielea lui.
Pot să-ţi facă plăcere sau
nu, pot fi atrăgătoare sau respingătoare, dar te pot şi stimula unele mirosuri
că-ţi ieşi din minţi şi te avânţi în fapte necugetate.
Cunoaşteţi vreo culoare în măsură să aibă asemenea
efecte? Poate roşu la tauri, dar nu cred. Şi-apoi, să nu vorbim despre cei ce se
apără de muşte cu coada, precum femeile de căldură cu evantaiul. Să fim
serioşi! În ceea ce mă priveşte, trebuie să recunosc că, din cauza unui astfel
de miros, am sărit într-o zi de la etaj,
mai-mai să rămân acolo lat. Noroc de o tufă care mi-a amortizat căderea.
Oamenii au o expresie ce o
folosesc atunci când vor să spună că au intuit ceva fără să fie siguri: cică
„au mirosit” ceva. Nu ştiu de unde le-a venit această idee, pentru că noi,
atunci când am mirosit ceva, nu intuim, ci ştim cu precizie despre ce anume este
vorba. Bănuiesc aici o recunoaştere a superiorităţii noastre şi o încercare
de-a lor de a-şi aroga calităţi imaginare.
Credeţi că degeaba avem
noi botul înainte? Cât de naivi puteţi fi. . .
Ar mai fi ceva de spus şi
despre auz. Dacă despre miros aţi înţeles atât de puţin, ce
rost ar mai avea să vă mai indispun şi cu auzul, mai ales că nici cu el nu
staţi prea bine.
* *
*
Apropo, spuneam că, atunci
când eram mic, încercam să-mi influenţez stăpâna inducându-i
gândurile mele şi s-o fac astfel să meargă acolo unde doream eu. Asta pentru că
mă aflam la ea în braţe. Pe atunci
credeam că se poate, dar nu ştiam eu cum s-o fac. Cu timpul începusem
să mă îndoiesc că aşa ceva ar fi posibil, ba chiar
ajunsesem la concluzia că era o copilărie. De curând însă am aflat că,
totuşi, este posibil, dar numai de la fiinţele superioare către cele
inferioare. Iată cum s-a întâmplat.
Un poliţist, în timp ce îşi făcea rondul
de noapte, vede un cetăţean ce stătea nemişcat în faţa vitrinei unui magazin.
Deşi nu părea periculos şi nu făcea nimic rău, se gândeşte că ar fi bine să-l
ţină sub observaţie. Situaţia devenea din ce în ce mai ciudată, pe măsură ce
timpul trecea şi privitorul rămânea în aceeaşi poziţie, aproape nemişcat, până
când, brusc îi face semn poliţistului să se apropie. Află, astfel, că omul
nostru era cercetător ştiinţific la un institut de biologie, iar tema lui de
cercetare îi cerea să analizeze măsura în care fiinţele superioare pot să
influenţeze comportamentul celor inferioare inducându-le gândul lor prin
intermediul privirii. Acesta era motivul pentru care se afla acolo şi privea
nimişcat un peşte dintr-un acvariu expus în vitrină. Magazinul era unul de
produse piscicole şi îşi făcea reclamă în acest mod. Nu l-a întrebat de ce nu
face acest lucru la institut, pentru că ştia toată lumea că guvernul acelei
ţări nu acordă fonduri pentru cercetare, iar un acvariu ar fi fost mult prea
scump. Problema stringentă era că – stând acolo nemişcat şi mai ales că se
făcuse răcoare – cercetătorul avea nevoie să meargă la toaletă. De aceea îl
chemase pe poliţist: să-i ţină locul şi să nu piardă peştele din ochi până când
îşi rezolvă el problema. S-au învoit şi după puţine minute, când se întoarce,
surpriză! Găseşte peştele şi poliţistul stând faţă în faţă, privindu-se
reciproc, deschizând şi închizând în mod ritmic gura, aşa cum numai peştele o
făcea înainte. Se dovedea astfel în mod indubitabil teoria conform căreia
fiinţele superioare pot schimba comportamentul celor inferioare prin simpla
concentrare a privirii.
Este
posibil ca omenirea, dacă va continua cercetările în această
direcţie, va afla şi de ce noi, animalele, ne-am lăsat domesticite. Unele, nu
toate. De altfel, nici oamenii nu sunt cu toţii domesticiţi.
* *
*
În mod evident, informaţia
transmisă prin surse genetice este net superioară în cazul nostru, al
căţeilor. Nu râdeţi! Chestiunea este serioasă. S-au încercat diferite
criterii de evaluare, care mai de care mai eronate. Spre exemplu, durata de
viaţă. Da, unele specii de animale trăiesc mai mult, altele mai puţin. Aţi fi
tentaţi să credeţi că cele ce trăiesc mai mult sunt mai deştepte. Primii care
vă vor contrazice vor fi chiar oamenii, ce nu vor accepta că unele broaşte
ţestoase sunt mai deştepte ca ei, fiindcă trăiesc mai mult. Nici reciproca nu
este valabilă, fiindcă orice pisică poate pretinde pe bună dreptate că are o
clasă mai mult decât musca de oţet, sau „drosofila”, cum îi spun savanţii.
Ei da, ştiu, am fost subiectiv; găsiţi dumneavoastră un alt exemplu. Sunt
destule. Alt criteriu ce ar putea fi
luat în seamă este durata incubaţiei. Nu cred că este
mai relevant, şi nu numai pentru că a noastă este comparabilă cu a pisicilor,
dar şi pentru că cea a oamenilor este comparabilă cu a hipopotamilor. În
ambele cazuri, diferenţele sunt însemnate,
ceea ce dovedeşte că suntem pe o cale greşită. În privinţa comunicării, oamenii
învaţă să vorbească după un an, dacă acela se
cheamă vorbit, şi merg la şcoală, unde – cu greutate – învaţă limbi
străine pentru a putea comunica cu cei aflaţi la distanţă. Ba chiar şi în
limba maternă, încă înainte de a fi consideraţi
adulţi, încep să se diferenţieze. Cei mai deştepţi fac
unele cursuri şi devin „specialişti”. Asta însă după ce trec multe examene prin
care li se verifică deşteptăciunea. Aceştia se înţeleg foarte bine între ei,
dar devin neînţeleşi de către ceilalţi. Dacă nu sunt suficient de deştepţi, dar
au decenţa s-o recunoască, se fac muncitori. Ceilalţi au două alternative: dacă
sunt ambiţioşi se fac politicieni; dacă nu, fac şi ei nişte cursuri mai uşurele
şi îşi zic „filozofi”. Ăştia sunt cei mai ipocriţi – ca să nu zic mincinoşi –
pentru că vor să fie consideraţi deasupra celorlalţi, imaginându-şi că aceştia
au uitat cu totul neputinţele lor din timpul şcolarizării. De vină este însăşi
şcoala, unde profesorii îi îndeamnă la un soi de competiţie şi din care, cei ce
apreciază că nu au şanse să ajungă în frunte după criteriile cerute, dar sunt
suficient de ambiţioşi să-şi dorească, vor căuta soluţii alternative: bătaia,
hoţia, înşelăciunea etc.
Din fericire, pe noi nu
este necesar să ne înveţe nimeni să comunicăm,
pentru că ştim cum s-o facem din instinct, adică o avem înscrisă în
codul nostru genetic. Hai că v-am făcut praf cu elocvenţa mea!
Îmi
amintesc câte ceva din primele mele contacte cu lumea, contacte
în care comunicarea era prima dorinţă. Dacă ar trebui să mă raportez la oameni, aş
spune că am fost un căţel orfan, pentru că, la scurt timp după ce am fost
născut (Remarcaţi că am bunul simţ să nu spun “m-am născut”, aşa cum , cu îngâmfare,
procedează oamenii, pornind de la ideea că tot ce este important începe
odată cu naşterea lor.) Cum spuneam, la puţin timp după ce am fost născut, m-au
luat de lângă mama şi fraţii mei şi m-au dus într-un apartament
de bloc, unde am crescut doar în preajma oamenilor, fără
să fi văzut vreun alt seamăn, timp de câteva luni bune, greu de estimat câte,
aşa că mă abţin să dau date exacte. Riguros din fire fiind, nu vreau să
greşesc. De altfel, chiar şi mai târziu, primele contacte cu semenii au fost
superficiale. Îmi amintesc că am văzut câteva exemplare asemănătoare mie,
fiinţe ţinute strâns în
braţe de prietenele celei ce a devenit a doua mea mamă, de fapt stăpâna mea,
fiinţe cu care încercam să comunic din priviri. Se pare că şi
ei/ele erau la fel de curioşi şi nedumeriţi ca şi mine. A trecut ceva timp până
când am avut prilejul să mă deplasez pe picioarele mele în afara
apartamentului, dar şi atunci numai odată cu stăpâna şi nu mai departe decât
lungimea cordonului cu care eram legat (o formă modernizată, în
acord cu ultimele cuceriri tehnice, a originalului cordon ombilical pentru mama
adoptivă). Cum-necum, începeam să cunosc lumea
reală. Din acest punct de vedere, pot spune că adevărata mea libertate am
dobândit-o aici, unde sunt lăsat liber în curte şi - cu
unele precauţii – mă pot aventura prin vecini, ce-i drept „ilegal”, cum ar
spune cineva. Interesant este că – deşi am învăţat să comunic
mai întâi cu unii oameni, nu am avut nici o problemă în
comunicarea cu lumea noastră canină, indiferent de rasă, ţară de origine etc.
* *
*
Ultima
informaţie m-a adus în situaţia de a fi de-a dreptul furios. Există o teorie,
numită a Catastrofelor, care nu are nimic de-a face cu catastrofele, ci mai
degrabă cu psihologia. Ea ne dă pe noi, câinii, ca exemplu de trecere bruscă de
la o stare la alta, atunci când, de la agresivitate, ne luăm coada între
picioare şi o rupem la fugă, cică de frică. Teoria e bună, dar exemplul nu; şi
asta din cauză că autorii ei nu cunosc mecanismul nostru psihologic intern,
deloc simplu şi brusc, ci, dimpotrivă, extrem de complex, nuanţat şi pe deplin
justificat din punct de vedere strategic. Acum, ceea ce m-a înfuriat şi mai
mult a fost un cuvânt de-a dreptul jignitor la adresa noastră: canibalism. Prin
el se desemnează oamenii ce se mănâncă între ei, nu la figurat, ci la propriu;
adică se hrănesc cu carne din trupul oamenilor decedaţi, eventual chiar îi
omoară pentru asta. O fi la ei, dar unde au văzut ei căţei să mănânce carne de
căţel? Şi atunci, de ce acest cuvânt? Poate că este doar o asemănare fonetică
cu termenul „canin” şi nu are nici o legătură cu specia noastră; dar fie chiar
şi numai lipsa lor de consideraţie pentru „cel mai bun prieten al omului” mă
indispune profund. Dacă noi nu ne îngropăm morţii, este pentru că nu putem s-o
facem, dar îi tratăm cu tot respectul şi le lăsăm trupurile să se întoarcă în
linişte în natură, pe cale firească. Nu numai că nu se pune problema să le
valorificăm trupurile în interese meschine, dar suntem conştienţi că ar fi o
mare prostie s-o facem, pentru că eventualele boli s-ar transmite astfel de la
o generaţie la alta. Păi, ar mai fi rezistat specia noastră atâta timp, dacă nu
am fi ştiut şi respectat asemenea reguli fundamentale ale naturii? Numai
oamenilor ar fi putut să le treacă prin minte aşa ceva, dar chiar şi ei şi-au
dat seama de greşeală şi – cu îngâmfarea lor caracteristică – atribuie această
infamie celor mai puţin evoluaţi dintre ei. Eu, care le cunosc stilul, îmi dau
seama că este o minciună gogonată, folosită în scopuri propagandistice. Expresii
ca „i-a mâncat ficaţii” indică limpede că poate fi vorba cel mult de un ritual
de luptă şi nu de un mod de alimentare.
Oricum, din punctul meu de
vedere, facă ce vor, eu sunt profund dezamăgit şi hotărât „să nu le mai caut în
coarne”, deşi ei nici măcar atât nu au, cu toate că, la aroganţa lor, mi-i
imaginez, adesea, purtând coarne. Chiar îmi pare rău că am conceput acest
jurnal pe limba lor. A fost însă singura soluţie de a-mi pune gândurile pe un
suport material şi uite că – abia acum – realizez că noi nu am avut această
idee. E musai să facem ceva în această direcţie. Până atunci, … la revedere!